:: ‘Na Rota da Poesia’

Mais uma produção do jornalista Jeremias Macário sobre a destruição do meio ambiente

Da ficção nasce o real,

Em cenas chocantes,

De gemidos lamuriantes:

Labaredas lambem a terra,

Da serra derrete o gelo,

Pelo calor infernal,

Que vai esquentar o mar.

 

É o dragão soltando fogo,

O beija-flor pingando água,

E a campanha entra no jogo,

Pra ver quem consome mais,

Na disputa dos canais.

 

Quando se planta uma árvore,

Milhões são derrubadas,

Gases tóxicos vão ao ar,

O sal come o chão,

E só se vê destruição.

 

A conta nunca bate,

Nem existe empate,

Nesse diário planetário.

 

Em noites de orgias,

De caras taras de famas,

A fome revira o bagaço,

O bilionário caga no espaço,

E a floresta se arde em chamas.

 

A mente cria outro invento,

Para a indústria lucrar;

Lá fora sopra um vento,

Como alma penada a vagar.

 

O dia vai ficar escuro,

Em ruínas de monturo,

Sem mais fonte cristalina,

Só escorre esgoto de latrina;

Nem o vermelho pôr-do-sol,

Pra acender nosso farol.

Mais um poeminha da minha lavra, Jeremias Macário, que em breve fará parte de uma obra intitulada “NA ESPERA DA GRAÇA”, só de textos poéticos. Aguardem!

Não sou de peixe pescar,

Nem em rio, nem em mar;

Sou mais da mata do orixá.

 

Curto minha cigana cabana,

Como recluso solitário,

Fugitivo dessa bruta sociedade,

Para ser pescador de pensamentos,

Sobre o sentido da liberdade.

 

Lá fora, o frio cortante,

No açoite dos ventos,

O coiote uiva no monte,

E a lareira aquece,

Minha prece,

Trazendo pensamentos,

 

Misturo Freud, Engls e Marx,

Na porta bate o Prudhon,

Também os antigos gregos,

Nietzsche, Tolstói e Sartre,

Existencialismos e ismos,

De Kafka, o niilismo,

De Shakespeare, o dom,

Na arte de viver sem apegos,

No dito pelo não dito,

Penso em Cristo,

No satanás maldito,

Que dizem ser mito.

 

A noite está se esvaindo,

A lua quase caiando;

Imagino não existir fronteira,

Como na origem dos tempos,

Quando amei aquela feiticeira,

Ladra do meu sonho,

Onde tudo lá deixei,

Para me tornar frei,

Pescador de pensamentos.

 

Nesse gelado inverno,

Escuto Círculo de Fogo,

Penso no céu e no inferno,

Nas palavras como jogo,

No fulk de Boby Dilan,

Milton, Raul e o pop Gil,

O bolero de Ravel,

Morricone e Joan Baez,

No som do piano de Elton John,

Que brotam de uma só vez,

Viçosos rebentos,

De pescador de pensamentos.

 

O sono no labirinto tombou,

Levando meus sentimentos,

De espírito cheio de dor,

Levanto com pensamentos,

De simples pescador.

Verso de autoria do jornalista Jeremias Macário

Da velhice fazem piadas,

Que dói aqui, dói acolá,

Esquece que seu dia vai chegar,

Para seu ciclo fechar.

 

Falam que a velhice,

Volta a ser criança,

Que ela é o renascer,

Com a face da sabedoria,

A firme crendice,

Que não existe,

Uma única filosofia.

 

Velhice não é o fim,

É só um idoso jardim,

Colha dele sua flor,

Da senhora ou senhor.

 

Ela está no rio,

Que se encontra com o mar;

É terra em seu cio,

Semente que vai renovar,

O amanhecer do amanhã,

Fumaça do grande chamã,

O sol, montanha e o ar.

 

Meu camarada,

Você não sabe distinguir,

Entre o tudo e o nada;

Use sua cuca inteligente,

Para ser mais engraçado,

Que a velhice de repente,

Vai estar bem ao seu lado.

Do livro Pofesto – Ação Direta, de Danilo Jamal

Na contramão a arte,

Que tenta fugir dessa estrutura de tanta

Amargura.

Quem for artista que se cuide!

Repressão retada, truta!

Se vacilar eles vão querer de dar um pega

E não uma trufa.

Sempre eles, os donos da verdade

Absoluta.

Do outro lado, nós na luta,

Ferozes na labuta,

Por não aceitarmos esses filhos da puta,

Cheios de falhas na conduta,

Que não respeitam artistas de rua,

Que suam, todos os dias, para sobreviver,

Vencer e entender…

Por que nos prender?

Ah, tá! Eles pensam em deixar as ruas

Limpas, mas, pra quê?

Tem lógica esse pensamento?

Realmente, sinceramente…

O que falar dessas vendas nos olhos?

Incentivo só para os playboys nos postos.

Acidentes, sociedade no puro ódio,

Tempos retrógrados…

Quem é artista que fique ligado,

Negócio vai ficar pegado,

Alívio mesmo, só quando for carburar

Distante dos folgados.

Observem o que o cabresto faz?

Nos tira todas as possibilidades reais.

 

Poema inédito de autoria de Jeremias Macário

O frio me consome,

Nessa solidão que lambe,

O meu verbo poemar,

Entre ondas geladas do mar,

Com a neve a engolir o ar.

 

O tempo parece não se mover,

Sem nunca esquecer de você.

 

Imagino o colorido da cigana,

Da dança religiosa-profana,

De temperatura-tortura,

Sem vontade de levantar,

Nem da vida o lidar.

 

Vejo até leão na savana,

Do outro lado de lá.

Rodando minha cabana.

 

Tomo uma taça de vinho,

Sinto o cheiro do cio,

Com as ideias no ninho.

 

Não consigo respirar;

Entender a alma latina,

De tanta gente com fome,

Do poder da mão assassina,

Nesse frio que me consome.

 

Da boca sai a fumaça,

Desse frio carrasco,

Que meu neurônio se assa,

Preso num frasco.

 

No alerta do radar

Vem o desejo de amar.

 

Estou condenado,

A ficar aqui isolado,

Sem saber se sou homem,

Lobo ou lobisomem.

Foi-se o mentiroso sol;

Minha mente escrava cativa,

Liga em Assaré Patativa,

Do agreste nordestino,

Nuvem Orixá, ente divino.

 

Esse frio me consome;

Preciso me aquecer;

Rogo voltar pra mim,

Com seu cheiro de alecrim.

 

Esse frio me consome,

Às vezes troco seu nome,

Mas grudou o amor que ardia,

Naquele verão do lindo dia,

Que me ensinou a te amar,

Em qualquer lugar.

 

Como vira-lata enlatado,

Aqui todo enrolado,

Como pacote fechado,

Sem forças para respirar

Nesse louco frio,

Que me rouba o brio,

Pensando pegar a pista,

Da minha querida Conquista,

Pra Juazeiro, Piauí ou Ceará

Natal ou até o Pará.

 

Seu moço,

Esse frio me consome,

Me impede de circular,

Mas sempre vou te amar.

 

O corpo arqueado doído

Fica ainda mais dolorido,

E o espírito pede passagem,

Para outra viagem,

No calor do meu amor.

 

O frio me consome,

Solitário de mim,

Em meus diários,

De segredos sagrados,

Como relicários.

 

Minha alma banha em lágrimas,

Nessa garoa fria e calma;

E só o amor me guia,

Nessa acelerada via,

Errante, pensante, delirante,

Nesse frio que me consome.

 

Quem é esse encantado,

De alma menino,

Que tanto nos fascina,

Como mito divino,

Que encurta caminhos,

De origem asiática ou latina,

Que escreveu em sua lápide:

Por aqui passei, sempre amei,

E tudo deixei.

 

Quem é esse encantado,

Sem mitra e estola,

Que da vida fez escola?

 

É índio guerreiro?

General das guerras vencedor?

Escravo liberto do seu senhor?

Sábio viajante do tempo?

Ou espírito amante cantante?

 

Quem decifra seu encanto,

De encantado profundo,

Religioso e profano,

Que sabe rir e sofrer,

Sem ser pecador e santo,

Que só o canto da viola,

Desencanta seu mundo?

 

Quem é esse encantado,

De tanto mistério na terra,

Que sabe subir e descer a serra,

E conhece os enigmas do ar e do mar?

 

Quem é esse encantado,

Que tanto encanta o humano,

Pescador de poesia,

Resistente como planta

Do nosso sertão nordestino,

Que rege seu próprio destino,

E vive da sua filosofia?

 

De Danilo Jamal, em POFESTO – Ação Direta, Editora EDU O.

Pela frente ou por trás,

Nenhum deles sabe o que faz.

Nos tiram o direito,

Alegando que é em nome da paz.

Nos jogam em qualquer lugar

Feito animais,

Mancham nossa história

E esquecem nossos ancestrais.

Nos colocam em vitrines,

Para ver quem paga mais.

São essas as grandes

Injustiças sociais.

De autoria de Jeremias Macário

Quem é esse encantado,

De alma menino,

Que tanto nos fascina,

Como mito divino,

Que encurta caminhos,

Filho da América Latina,

Que escreveu em sua lápide:

Por aqui passei, sempre amei,

E tudo deixei.

 

Quem é esse encantado,

Sem mitra e estola,

Que fez da vida sua escola?

É o índio guerreiro?

General das guerras vencedor?

Escravo liberto do seu senhor?

Sábio viajante do tempo?

Ou espírito amante cantante?

 

Tentei decifrar seu encanto,

De encantado profundo,

Religioso e profano,

Que sabe rir e sofrer,

Sem ser pecador e santo,

Que só o canto da viola,

Desencanta seu mundo.

 

Quem é esse encantado,

De tanto mistério na terra,

Que aprendeu subir e descer a serra,

Conhece os enigmas do ar e do mar?

 

Quem é esse encantado,

Que tanto encanta o humano,

Pescador de poesia,

Resistente como planta

Do nosso sertão nordestino,

Que rege seu próprio destino,

E vive da sua filosofia?

 

 

Autor Erathósthenes Menezes, do livro “O Poeta do Mulungu”

Obra resgatada pelo professor Durval Menezes

Aqui, a dor a lancinar, fremente,

Um triste peito, aflito, suspirando,

Além um outro a delirar, contente,

Tendo de amores a alma transbordando.

 

Aqui, um Creso a rir, indiferente,

Tendo um sabor de glórias, ouro e mando,

Além, um outro, da ventura ausente,

Roto, na rua, triste, mendigando.

 

Num lar, festas, um mundo de esperança,

Já noutro lar a brusca morte lança,

O dardo agudo, cheio de terror.

 

É passageira, pois, e indefinida,

Esta balbúrdia que se chama vida

Em que se enlaçam a alegria e a dor.

Conquista, 22 de agosto de 1981

Imagine,

Fim do dia,

O que fizemos?

A noite chega matreira,

Dizem ser uma criança,

Ou às vezes traiçoeira,

Das andanças lembrança.

 

Toda vida,

Tem entrada e saideira,

Viagem do tempo,

Do abrir cancela e porteira,

Na pisada do sentimento,

Subo serra,

Desço ladeira,

Gira a terra,

Igualdade é uma mentira,

Rico fica com a paisagem,

Pobre com a tira,

Mas cada um já teve,

Sua musa primeira.

 

Musa primeira,

Fonte inspiradora,

Deusa do ar e do amor,

Da arte redentora,

Bálsamo da dor,

Musa primeira.