:: ‘Na Rota da Poesia’

Letra de autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário, gravada pelo músico e compositor Papalo Monteiro. O poema é adaptado aos tempos atuais e é uma crítica política.

Os lobos ficam moucos na lua cheia,

Do Planalto prateado do céu tropical,

Onde os bandos fazem sua farta ceia,

Vinda do arado suado braço serviçal.

 

As hienas viram renas na lua cheia,

Para a engorda gulosa do grande dia,

Enchendo seus trenós em cada aldeia,

Para mais quatro anos de mordomia.

 

Os ratos armam ciladas na lua cheia;

Os malignos vendem gato por lebre;

A mente pobre segue o canto da sereia,

E quem sempre paga o pato é a plebe.

 

Depois desta festa da lua cheia,

A chama da fé começa a minguar;

Até o fio da esperança vai-se embora;

Chora o velho, a senhora e a criança,

Na falta da justiça, do remédio e do pão,

E do direito do viver e sonhar,

De nunca mais ser boiada de patrão.

 

No aboio, ou no rasgo da guitarra:

“Vamo s´imbora”, gente forte e valente;

Não mais na espera do Deus dará!

Vamos acabar de vez com essa farra

Dessa corja bicharada do nosso lar,

Sem mais raposas uivando em nosso luar.

 

Autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário

Janeiro matreiro chegou,

Com uma ressaca de lascar,

Nem reguei minha flor,

Só contas a pagar:

Logo vem aí o IPTU,

Material escolar e o IPVA.

 

Lá vem fevereiro,

No arrastão do carnaval,

O mês mais curto ligeiro,

No calendário do varal,

Místico, profano-religioso,

E o tempo segue tinhoso.

 

Março é como começo de ano,

Dos estudantes às aulas,

Muita gente dando o cano,

No desarrumar das malas,

Só faturas e boletos vencendo,

E cobranças na porta chegando.

 

Geralmente abril abre comportas,

Para penitência e a paixão,

As nuvens parecem tristes e mortas,

No agreste só se ver sequidão,

O índio espanta as tragédias,

E os números superam as médias.

 

Maio surge com sorriso de amor,

Celebra-se o Dia das Mães,

Umas felizes, outras com sua dor,

Sente-se o som dos forrozões,

Anunciando o nosso festão,

E o comércio fatura seu milhão.

 

Junho é dos santos juninos,

Santo Antônio, Pedro e João,

Salve, salve os nordestinos!

Que têm o Rei do Baião,

É o mês das crendices e da fé,

Das quadrilhas e do arrasta-pé.

Julho é o mês do imperador,

De Júlio César, o romano,

Da Gália, o grande conquistador,

Com a força de um espartano,

No meio do frio invernoso

Na divisa do caminho espinhoso.

 

Chamam de agosto, o agourento,

Da sexta-feira treze, o terror,

Sempre grande acontecimento,

Mês do rei Augustus, o vencedor,

Getúlio nele se suicidou

E Jânio do Governo renunciou.

 

Setembro é bagaceira e lamento

Da primavera que pouco flora

Por causa do desmatamento,

Com tanto fogo e a natura chora,

Comemora-se a independência,

Que ainda não saiu da indigência.

 

Outubro é dedicado às crianças,

Também da Senhora Aparecida,

Romeiros cheios de fé e esperanças,

Crenças que refletem nossa vida,

De virtudes, vitórias e lasqueiras,

Uns subindo, outros descendo ladeiras.

 

Vem finados em novembro,

Ainda tinha o dois de todos os santos,

Dos meus pais sempre lembro,

Os anúncios entram com seus encantos,

Que comovem incautos passageiros,

Neste trem de estrangeiros.

 

Dezembro é o Natal sem Fome,

Mais o fim de uma estrada de andança,

A felicidade entra e depois some,

O rico no banquete enchendo a pança,

Boas festas, luzes e foguetórios,

E poucos com Cristo em seus oratórios.

 

Assim caminha o nosso povo,

Todo mês com suas cores,

Achando que tudo é novo,

Na mistura de alegrias e dores,

Embarca na mesma estação,

E repete na viola a velha canção.

 

Autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário

Queria ser

Um errante mochileiro,

Solitário furando fronteiras,

Girar o mundo inteiro,

Guerrear contra o capital,

Disseminar a paz e o amor,

E combater a injustiça social.

 

Aqui fiquei em meu terreiro,

No riscado do meu facão,

Nesta aldeia de meeiro,

Assistindo passar a procissão.

 

Para curar esta minha dor,

A agonia da minha alma,

Toca pra mim

Uma canção sideral,

Que me faça estrela

A navegar

Neste infinito universal.

 

Toca, toca pra mim

Uma música celestial,

Para que leve seu som

Até meu suspiro final.

 

Serei um viajante errante,

Quem sabe no outro além;

Encontrarei a minha flor,

Para me responder quem sou.

 

Toca, toca pra mim,

Aquele canto divino,

Na guitarra, gaita ou violino.

Autora: Crisleidy Lauton David

Tulipas em silêncio

No correr dos

Pensamentos.

Eu queria terminar,

Mas as cores foram

Ficando

E me ensinaram a respirar:

Rosa claro, azul sereno,

Amarelo ao entardecer,

Cada pincelada leve,

Fez meu coração

Desacelerar.

Tulipas em silêncio

Florescendo devagar,

Nem tudo precisa ser

Perfeito,

Para bonito se tornar.

O tempo passa sem pressa

Sobre a tela e sobre mim,

E o que parecia ansiedade

Virou calma no jardim.

Tulipas em silêncio,

Sob a luz do amanhecer,

Enquanto misturo as tintas,

Aprendo também a me

Refazer.

Poema de autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário

O vento aqui bate,

E o tempo parece parar,

Como sumiço de poeira no ar,

Rodopiando meu sertão;

Bem longe o cachorro late,

Atrás da caça do caçador,

Na lamentosa cantiga,

Como aboio do vaqueiro peão,

Tocando os sons da caatinga,

Desta nordestina nação.

 

Sons da caatinga,

Sem igual no mundo,

Com seu mistério profundo.

 

Tem o som da cascavel,

Da folha seca caindo no chão,

Da rezadeira com seu véu,

Do messiânico pregando a fé,

O ritmo do xaxado e do baião,

O reisado e o forró arrasta-pé.

 

Tem o berro do boi no bagaço,

O chiado do carcará-gavião,

O estalo das alpercatas no cangaço,

A bala zunindo do cangaceiro,

O calango fugindo da seca,

E a poesia do cancioneiro.

 

Tem o rastejar da lagartixa,

Na rede, o ronco da preguiça,

O balanço do umbuzeiro,

O cantar do Assum-Preto,

O agouro rasgado da cauã,

Na chuva, o floral aguaceiro,

A cigarra no verão da quixabeira,

O colibri beijando a aroeira,

A tosse da fome tísica,

Do facão saindo faísca,

São sons da caatinga,

Com sua magia e mandinga.

De autoria do jornalista e escritor Jeremias  Macário, da sua obra de textos poéticos “Na Espera da Graça”

Você sempre me pede,

Para fazer um poema de amor,

Mas minha veia é nordestina,

De sangue catingueiro da sina,

Que tenta aliviar os fios da dor.

 

Você sempre me pede,

Para fazer um poema de amor;

Eu já te amo do jeito que sou:

Seco como pedregulho sertanejo;

Te vejo em meu interior,

Com o coração que ainda tem flor.

 

Você sempre me pede,

Para fazer um poema de amor;

Eu sigo como viajante,

Errante nas asas do Condor;

Não sou do tipo romântico;

Sou mais fechado lacônico,

Mas ainda fonte de calor.

 

Você sempre me pede,

Para fazer um poema de amor;

Perdão, não sei fazer poema de amor;

Só sei falar dessa injustiça social;

De tanta gente viver desigual,

Na cidade e no sertão sem cor.

 

Você sempre me pede,

Para fazer um poema de amor;

Peço que não me leve a mal;

Sou assim meio bruto e rude,

Talvez um sujeito anormal,

Nascido em outra estrela sideral,

Que se alimenta do seu vigor.

 

 

Autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário

Um é o do litoral,

Mata firme, terra fértil,

Vento além-mar colonial,

Com cheiro do melaço da cana,

Misturado ao suor da escravidão,

Saído do ventre da mãe africana

Pra viver na senzala-porão.

 

São dois sertões,

Do soldado ou coiteiro,

Das mais divinas canções,

Do encantado canto violeiro,

 

O outro foi latifúndio profundo,

Caatinga espinhenta de aço,

Sem igual no mundo,

Carcaças das secas e do cangaço,

Do ciclo pastoril do couro,

Vaqueiro filho do deus sol,

Onde o coronel juntou tesouro,

Do nordestino se fez cavaco,

Por séculos isolado,

Sertão chamado de arcaico.

 

Este era nosso Nordeste,

Do açúcar do engenho,

Chefes políticos mandatários,

Do sangue vertido do lenho

Volantes-cangaceiros sanguinários,

Do branco-negro, mestiços,

Índios, caboclos e mulatos,

Com suas crendices e feitiços,

Messiânico, demônio-religioso

Com suas rezas de corpo fechado,

Chão de talento precioso.

 

Do Araripe, Lourenço,

Severino Pau de Colher,

De Canudos Conselheiro,

Povo que nunca perdeu a fé.

Poema de autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário

Tem momentos

Que você fica sem norte,

Para o riscado do escrever;

Não adianta garimpar o corte,

Dele não sai a pedra brilhante,

Pois o tempo lhe mastiga,

Como animal ruminante.

 

As ideias voam na poeira

Da catinga seca do sertão:

É a danada matreira,

Senhora dona inspiração.

 

Quando foge a inspiração,

Sua alma tormenta padece,

Porque as palavras se vão.

 

Essa tal da inspiração,

É como o inferno e o céu,

Na briga entre Deus e o Cão,

Rasga-se tanto papel,

Que ao poeta, ou escritor,

Seja lá quem for,

Só lhe resta a solidão.

 

Dizem que a inspiração,

É coisa de entidade,

De outra encarnação,

Que cada artista,

Tem seu ancestral;

Faz pacto com o diabo;

Tem que passar fome e miséria;

Viver como eterno sofredor,

Para ser um grande criador.

 

A inspiração,

É como adubo em chão bruto,

Que faz da planta brotar o fruto.

Autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário

Sempre tem um dia diferente

Mesmo na alma da gente.

 

Cada dia

Tem o seu pôr-do-sol,

Seu alvorecer,

São vários num só,

Tudo muda,

Tudo se transforma,

Assim é o nosso ser.

 

Tem o dia da alegria,

Do banzo triste,

Dizendo que você não existe,

Que faz brotar a poesia.

 

Tem o dia da caça,

Outro do caçador,

Até do escravo

Que se torna senhor.

 

Tem o dia que se quer esquecer,

Aquele que gruda na memória,

Como fotos antigas de família,

Coisas que marcam nossa história.

 

Tem o dia…

Do humano e desumano,

O sagrado e o profano.

Poema de autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário

Eu aqui triste, tão só,

E num repente,

Seu olhar

Beijou meu rosto,

Queimado pelo sol,

Senti seu gosto

Ardente do sertão,

Depois sumiu,

Sem me dar adeus,

Fazendo palpitar

Meu clandestino coração.

 

Aquele seu olhar

Perfumou minha alma,

Com seu encanto da paixão,

Deixou ela mais calma,

Como feitiço de verão.

 

No açoite do tempo,

Envergado pelo vento,

Nos embates da ditadura

Contra o regime opressor,

Com a mesma ternura,

Encontrei aquele olhar

Verde como a cor do mar,

Que curou a minha dor.

 

Na tortura, ela se foi.

Virou estrela de luar,

Mas, seu olhar

Em mim ficou

Como eterno amor.

 

Aquele seu olhar,

Morena linda e serena,

Foi como um beija-flor

Em chuva de gravatá,

Com suas asas pousou

E livre ao céu voou.