:: ‘Na Rota da Poesia’
NOS TEMPOS DO CANDEEIRO
13/abr/2023 . 22:08
Autoria do jornalista Jeremias Macário
Sou dos tempos do candeeiro,
Do pavio no óleo da mamona,
Pilada no velho pilão,
Pra clarear o forró do sanfoneiro,
A sanfona do Gonzagão,
E o xaxado dos cabras de Lampião.
Sou dos tempos do candeeiro,
Do oi de casa!
Oi de fora. É de bem?
É da paz, que a paz esteja nesta casa!
Louvado seja Nosso Senhor Jesus Cristo!
Para sempre seja louvado!
Saudavam o rancho e o rancheiro,
Com abraços e café no bule,
Pra com fé prosear,
Em noites de luar.
Sou dos tempos do candeeiro,
Do ferro em brasa,
Da goma de engomar,
Pra missa da Vila Umbuzeiro,
Que o padre não se atrasa,
Quando o sino toca pra rezar.
Sou do candeeiro,
Do fole do ferreiro,
Da ferradura na tropa do tropeiro,
Do namoro distante respeitoso,
Do jovem que respeitava idoso.
Publicado em 
ALMAS PERDIDAS
6/abr/2023 . 23:48
Autoria de Jeremias Macário
Dizem que fantasmas
São almas perdidas,
Que vagam no vaivém,
Coisas de carmas,
De abertas feridas.
Para espíritas, morte é vida,
Que retornam do além,
Para pagar suas dívidas,
Encarnam em alguém.
Tudo é mistério e confusão.
“Só sei que nada sei”
De céu, purgatório e inferno:
Só sinto o verão e o inverno;
O resto é assombração.
Almas perdidas!
Andantes vivas-mortas
Nesta terra de guerra,
Que não são ativas,
E circulam por linhas tortas;
Sem visível passagem
Nessa passageira viagem,
Onde ninguém nota,
Sua atribulada rota.
Almas perdidas!
Sem idas e saídas.
Almas perdidas!
Rogai por elas, oh Senhor!
Para que desatem seus nós
De seus antepassados e avós.
Almas perdidas!
Meu canto é um pranto,
Cada um com seu santo,
E cada dor em seu canto.
O AGRICULTOR E O PESCADOR
30/mar/2023 . 22:33
Autoria de Jeremias Macário
Um na labuta do campo,
Outro no rio e no mar,
No rigor do calor e do frio,
Nos cortes das fases lunares,
Pra plantar, colher e pescar.
Cada qual com suas marés
De altas e baixas.
Aguaceiro molha a terra,
Agricultor vai semear,
E renova no santo sua fé.
Tempestade agita o mar,
Pescador não vai pescar;
Roga a Iansã e Iemanjá,
Para o vento se acalmar.
O agricultor mira as nuvens,
O céu, a cigarra e o ar;
Sente quando a chuva vai chegar.
Pescador também pressente,
No escudo do horizonte quente,
Quando o tempo vai fechar.
Joga a rede pescador!
Como ensinou a Pedro, seu Senhor!
Ás vezes vem cheia de peixes,
Outras só sai lixo de lá,
Do homem que só faz sujar.
A seca mata de fome o animal,
Plantação mirrada a murchar,
Com esse aquecimento global.
Um com sua enxada a olhar o sol,
O outro com seu barco a navegar,
Os dois pedem a Deus uma graça,
Pra na praça da feira sua safra levar
O surubim, o vermelho e a sardinha,
O milho, feijão, arroz e a farinha.
NA DOR DA SOLIDÃO
23/mar/2023 . 23:31
Autoria de Jeremias Macário
Arranco na primeira;
Jogo na segunda;
Entro na terceira;
Acelero o pé
Entre a quarta e a quinta,
Na dor da solidão,
Borrado de tinta.
O ponteiro marca agora
Cento e cinquenta por hora,
Ouço uma balada canção,
Que me leva ao passado,
De parar o tempo,
Na dor da solidão.
Abro as janelas;
Desligo o ar,
Para sentir o vento assobiar,
E reduzo nas curvas,
Sem pisar no freio,
Para não capotar.
Avanço nas retas,
Dos cento e setenta,
Na linha do horizonte,
Que nunca some,
E desligo o presente
Que a mente consome.
Nada de avivar o futuro,
Trava de escuro muro,
Como aquelas nuvens
Da tempestade que vem,
Com chuva varrendo o além.
Volto à marcha lenta,
E no peito me atormenta,
Essa dor da solidão,
Da saudade do amor
Que um dia me deixou,
Falo só com o universo
No meu íntimo do verso,
Da vida finita,
De massa bruta,
De confusão e luta.
Ninguém me escuta,
Nem a dita filosofia,
Que não me cura
Dessa dor tão dura:
Coisa do sentimento,
Que não se fecha,
Nem com cimento.
É uma dor varada,
De lança sangrada,
Como fio da espada,
Essa dor da solidão,
Que não tem oração.
LUA ADVERSA
16/mar/2023 . 22:46
Cecília Meireles
Tenho fases, como a lua,
Fases de andar escondida,
Fases de vir para a rua…
Perdição da minha vida!
Perdição da vida minha!
Tenho fases de ser tua,
Tenho outras de ser sozinha
Fases que vão e vêm,
No secreto calendário
Que um astrólogo arbitrário
Inventou para meu uso
E roda a melancolia,
Seu interminável fuso!
Não me encontro com
Ninguém
(tenho fases como a lua…)
No dia de alguém ser meu
Não é dia de eu ser sua…
E, quando chega esse dia,
O outro desapareceu…
PORTA FECHADA
9/mar/2023 . 23:03
Autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário
Como aranha a tecer sua teia,
Uma porta fechada,
É outra que se abre.
Assim é a vida, camarada,
Como onda levada,
Que espuma na areia.
Às vezes, bate em sua memória:
Sonhos do passado,
De caça e de caçado,
De porta fechada,
E de outra que lhe serviu,
Para conduzir sua história,
No calor ou no frio.
Não lamente e chore,
Se teve uma porta fechada.
O vento que assovia lá fora,
Traz depois a calmaria,
E sua porta se abre,
Para uma outra Maria.
A vida corta como sabre,
De uma porta fechada,
E de outra que se abre.
Se o futebol lhe deixou,
Médico, filósofo, cronista,
De poeta, professor ou artista,
O destino lhe reservou.
Não se apoquente, seu moço!
Você veio do ventre da terra:
É foice, facão e machado,
Montanha e serra,
Arrasto do arado,
Paz, amor e alvoroço.
DOMADOR DE BURRO
2/mar/2023 . 22:52
Versos de autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário
Êta Nordeste bom de se ver!
De escritor, artista, senhora e senhor,
Rezadeira, penitente e você,
Vendedor de quebra-queixo,
Amolador e tocador de realejo,
Nessa terra de tanto casmurro:
Tem até o domador de burro,
Não mais na tora da espora,
Mas com nova terapia, sem pia.
O domador de hoje rodeia,
Sem na mão a taca e a peia,
Conversa com o burro,
Faz ele sentir seu cheiro;
Coloca seu chapéu por inteiro,
Num ritual de interação,
Segue o passo a passo do manual,
Até ele lhe chamar de doutor.
É tanto jeito e mania,
Que o burro dá sua montaria,
Confia que em seu lombo suba,
Sem coice, pulo e derruba,
Mais manso que essa gente bruta,
Fanática e inconsequente,
Que não tem domador nenhum,
Para o desumano anormal comum.
.
ESSA GENTE!
23/fev/2023 . 22:12
De autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário
Essa gente berra,
Se desespera,
Se angustia,
Um numa boa,
Outra se ferra,
Não dá mais liga,
Na roda do vai e fica.
Essa gente não cordial,
Quer mais folia;
Procura abrigo,
Na rede social,
Do falso amigo,
E a tragédia,
triste comédia,
Do desabrigo.
Tem gente que luta,
Outro se emberna,
Em sua caverna,
Na multidão que passa,
Apressada, cortando
A avenida e a praça,
E pouco se escuta,
O gemido da fome e do frio;
Prefere cair atrás do trio,
De um povo no cio.
Essa gente sofre,
Do Nordeste ao Norte,
Na busca da sorte.
Um nasce e outro morre,
Mas quem importa,
Se só se pensa
Em arrombar outra porta!
Essa gente se revolta,
Uns pro mal,
Outros pelo bem,
No vai e vem,
Do circo e da festa,
Que pouco interessa.
Essa gente,
Que quer ser gente,
É dominada pelo agente,
Que impede,
De ser gente,
De livre mente,
De todo dia,
Na tristeza e na alegria.
Essa gente aflita,
Que nem mais grita,
Maldita e bendita,
Na luz e na escuridão,
Vivendo na escravidão.
ESPELHO
16/fev/2023 . 22:44
Afonso Manta, da Antologia Poética organizada pelo poeta e companheiro jornalista Ruy Espinheira Filho.
De cada vez que me contemplo, mudo
Face ao espelho que reflete a imagem
De um homem já cansado da viagem,
Sinto uma atroz desilusão de tudo.
Sinto que estou mais triste a cada dia,
Mais doente, mais trágico e infeliz:
Exausto desta longa romaria
Que, pela vida, em desespero fiz.
Sinto que sou a sombra do passado.
Sinto que sou o espectro de mim mesmo.
E que rolei como um navio a esmo
Tangido pelo mar encapelado.
02/05/1979
MAIS DO QUE SOFRI NA VIDA…
9/fev/2023 . 23:15
(AFONSO MANTA)
Afonso Manta, nasceu em Salvador, em 23 de agosto de 1939. Passou a infância em Iguaí e a adolescência em Poções, voltando a Salvador para fazer o curso clássico no Colégio Central. Trabalhou em jornais, nos telégrafos no Rio de Janeiro e veio a falecer em Poções, em 3 de dezembro de 2003. Um grande poeta dos poetas baianos e brasileiros.
Mais do que sofri na vida
É simplesmente impossível.
Mas não quero uma medalha
Sobre o meu peito invencível.
Mais do quer andei pelo mundo.
Sem sair do meu lugar,
Nenhum homem do planeta
Pode com os seus pés andar.
Mais do que lutei e luto
Nas horas de cada dia,
Num combate desarmado,
Não sabe a filosofia.
Mais do que sonhei e sonho,
Em sonhos de olhos abertos,
Não sonham nem as palmeiras
Das areias dos desertos…
