As pontes provisórias feitas de barro e paus são levadas pelas enchentes das chuvas, os morros se derretem e moradores são soterrados, as casas são invadidas pelas águas e lamas, o pessoal da defesa civil aparece para condenar habitações e barracos, os assistentes sociais surgem com planilhas nas mãos para cadastrar as vítimas, os desabrigados ocupam escolas interrompendo aulas, os prefeitos decretam calamidade pública e, por fim, a mídia entra para fazer sua média e pedir doações.

Estas cenas, como filmes velhos arranhados, são repetidas praticamente todos os anos, e o povo derrama suas lágrimas pelas perdas de seus entes queridos e bens materiais. Os governantes apenas dão umas cestas básicas e pagam alguns aluguéis temporários de moradia. Quando bate a estiagem, todos retornam aos mesmos lugares para reconstruir suas vidas e esquecem que podem viver o mesmo drama quando a próxima enchente vier.

Este roteiro de repetição é uma prova irracional e cruel de quanto os nossos governos municipal, estadual e federal são sádicos e cínicos, até corruptos, porque quase nada fazem em termos de saneamento e obras de contenção para que as cheias de riachos e rios não provoquem as mesmas tragédias e desastres, evitando, inclusive, gastos maiores. Os desabrigados sempre são levados para as escolas, cujas aulas são interrompidas em prejuízo dos alunos. Sempre prevalecem o emocional e a irracionalidade.

Um exemplo mais próximo de nós, destas cenas repetidas, aconteceu nesta semana em Itambé quando uma pesada chuva de menos de uma hora desabou sobre a cidade. Os rios Verruga e Pardo transbordaram e inundaram as mesmas ruas e bairros onde há uns dois anos, se não me engano, foram alvos das mesmas enchentes. Os próprios moradores testemunharam seus sofrimentos contínuos.

Apenas citei Itambé aqui bem perto de Vitória da Conquista como exemplo, mas as cenas trágicas que estamos acompanhando nos noticiários são repetições que ocorrem há anos em toda Bahia e em todo Brasil, como no Rio Grande do Sul, que recebeu milhões ou bilhões de reais em doações dos brasileiros e o quadro permaneceu o mesmo. Esses governos não têm o mínimo de vergonha na cara!

A impressão que se tem, e isso é um fato, é que todos gestores públicos são incompetentes, ou adotam de forma premeditada esse procedimento de repetição das cenas de calamidade porque gastando mais, existem mais chances de desvios de recursos. Os decretos de calamidade pública abrem mais espaço para os atos de corrupção. É uma malvadeza com o ser humano que vota nesses mesmos algozes.

Outra explicação seria a intenção de aproveitar mais tempo de exposição na mídia colocando seus prepostos em campo para dizer que estão “resolvendo” os problemas da população. Assim, nessas ocasiões, eles aparecem nas portas dos pobres atingidos dando entrevistas com falsas promessas de obras, e que estão ali para se solidarizar com a miséria.

O mais lógico não seria em definitivo investir mais verbas de uma só vez, no sentido de realizar obras estruturantes de contenção de encostas, abertura de canais para escoar as águas ou construir habitações populares relocando moradores das áreas de risco? A política é a de remediar, de tapar os buracos com borras de café, ao invés de gastar mais e solucionar a situação. Parece que eles se sentem bem com as catástrofes humanas!

(Chico Ribeiro Neto)

Você já foi abordado à saída de um restaurante por um garçom que lhe pediu para abrir a pasta? E, inteiramente surpreso, descobrir que havia dois pares de talheres dentro dela? Um vexame certamente inesquecível.

Essa é uma das travessuras do jornalista Raimundo Machado, que do alto de sua barba ruiva e dos muitos quilos – reduzidos agora quase à metade graças a um violento regime – se embola de rir ao ver sua situação de pasmo diante do garçom. E ele ainda arremata para o garçom: “O senhor desculpe, é que esse rapaz é viciado em fazer isso. É até uma boa pessoa, mas não se sabe que diabo de força estranha o leva a fazer isso”.

Ele aproveita qualquer vacilo seu no restaurante, principalmente uma ida ao sanitário. É o melhor momento, e, se a pasta for grande, ele coloca, além dos talheres, saleiro e paliteiro, talvez até o cardápio. Quando você se prepara pra sair, ele diz baixinho pro garçom: “Aquele cara ali é meu amigo, mas colocou uns talheres na pasta e eu não posso admitir uma coisa dessa”.

Parece que Machado faz esse tipo de brincadeira pra se vingar do jornalista Otacílio Fonseca que, certa vez, na churrascaria “O-Tchê”, disse-lhe que colecionava cardápios e já que ele estava de paletó por que não colocar debaixo da roupa um daqueles da churrascaria, feito em legítimo couro cru? “Você põe o cardápio debaixo do paletó e me espera do outro lado da rua, enquanto pago a conta”, disse Otacílio. Lá está Machado, todo fagueiro, paletó abotoado, já do outro lado da rua, quando vê um garçom acenando:

– É comigo?

– É, sim senhor, e pode ir logo tirando o cardápio daí do paletó. (Otacílio tinha dado o serviço).

Já que falei no regime de Machado, ele e o filho Márcio, que também estava bem gordinho, entraram juntos na rigorosa dieta. Acostumados a uma dobradinha ou um prato fundo cheio de miraguaia no bar de Grande, os dois passaram a enfrentar diariamente, e só uma vez, uma folha de agrião no prato. “Coma, filho”, dizia Machado. “Não, pai, vá você primeiro”.

Resolveu fazer “cooper” e foi no Iguatemi comprar logo uma roupa de malha e um tênis alemão que Eliezer Varjão lhe recomendou, daqueles que têm até cronômetro adaptado ao tornozelo. Andou com rapidez durante quase uma hora, sentiu-se outro e aí deu uma paradinha pra respirar no Largo de Amaralina; comeu um abará e tomou duas cervejas.

Depois de dois dias seguidos fazendo a cobertura da visita de Collor e Maluf a Salvador, em campanha presidencial, sentiu-se estafado e chegou até a procurar um curso de yoga, mas aquele negócio de colocar o pé direito no joelho esquerdo quase acaba entortando tudo. Só pagou o dinheiro da matrícula e até o quimono novo, comprado em “O Gordinho Elegante”, ficou lá na academia.

Um adulto travesso, Machado é quase impossível de se ver mal humorado. Os contínuos da Redação de A Tarde pensam duas vezes antes de darem qualquer resposta a ele. Sabem que na pergunta está sempre embutida uma brincadeira e ninguém quer cair no esparro.

O paletó e a gravata do competente repórter político não dão para esconder o gozador e bom contador de piadas, principalmente em mesa de bar, arrodeado agora de curtas doses de erva-doce, já que a cerveja encontra-se banida provisoriamente. O detalhe: ele pode varar a noite, mas nunca tira o paletó nem a gravata. Ficam ali arrumadinhos, como se ainda estivessem no aeroporto esperando Maluf.

Uma semelhança com o radialista França Teixeira, principalmente por causa da barba ruiva, já lhe rendeu algumas cervejas; uma vez estava num bar com dois amigos e lá do balcão um ilustre desconhecido gritou: “Ô França, pode deixar que já tá tudo pago”.

Com Machado ao lado, num bar, é bom ficar sempre atento. Senão, ele pode dar seu telefone à mulher mais feia do recinto (acompanhado de um meloso recado) ou fazê-lo sair com talheres na pasta ou um paliteiro no bolso do paletó.

(Crônica publicada no jornal A Tarde, edição de 6/9/1989)

(Veja crônicas anteriores em leiamaisba.com.br)

Autoria do jornalista e escritor Jeremias Macário, em homenagem à sua neta Cecília.

Flor de primavera,

Perfume abrindo o sol de verão,

Nascestes na virtual era,

Oh, menina soberana,

Cecília é teu nome visão,

Da terra Brasil primaveril,

De origem romana,

Latina Americana.

Flor de primavera,

Teu meigo sereno olhar,

Vai além do horizonte do mar,

Coisa mais linda de se ver,

Como florada de Ipê!

Seja bem-vinda, Cecília,

Aos braços mágicos da vida,

Essa misteriosa passageira,

Peregrina deusa romeira,

De encontros e desencontros,

Amores e dissabores,

Mas dizem que ela é bela,

Como as tintas da aquarela,

Encanto flor de primavera.

– Você vai fazer exame de fezes? Quem não já ouviu essa gozação quando alguém está bem arrumada, vestida, pintada ou de terno e gravata? Não sei bem a origem ou o motivo da piada e do sacarmos, mas fazer exames de fezes e urina é um horror, principalmente quando não se tinha aqueles coletores mais práticos nas farmácias. Mesmo assim, continua uma chatice, um saco!

Para dizer a verdade, eu mesmo detesto quando vou a um clínico ou gastroenterologista e o médico pede esses tipos de testes. Sempre solicita. É constrangedor! O de sangue, nem tanto. Criei um trauma e faço tudo para não ir a estes especialistas. Aliás, já observou como os médicos hoje lhe atendem? Eles passam um olhar em você e vão logo sacando uma receita e um formulário de exames. Próximo!

Outro exame que eu quero distância é um tal de colonoscopia, um tormento que deixa suas entranhas exauridas. Tem também a endoscopia. Dizem que a medicina hoje está bem mais evoluída, mas cheia de mercenários e profissionais incompetentes.  Coisas do nosso ensino! Todo jovem quer ser doutor, não por vocação. As faculdades viraram supermercados, mas isso é outra história. O assunto aqui é sobre merda e mijo.

Você conta seu problema intestinal ou estomacal e eles pedem logo esses exames. Muitas vezes, nem olha para sua cara. Antigamente, os doutores lhe examinavam todo, colocavam um aparelho em seu abdômen, lhe virava de um lado para o outro e ia certeiro no motivo do seu incômodo. Era batata! Muitas vezes era verme ou lombriga mesmo.

Quando era menino roceiro e não tinha acesso a nenhum sistema de saúde, meu pai obrigava que eu tomasse o intragável óleo de rícino, ou uma emulsão nojenta vendida até por mascate e mercearias. Quem já passou por isso sabe muito bem o que é, mas olha eu esquecendo dos exames de fezes e urina!

O de fezes é o mais complicado para recolher o material, ou o cocô. Há tempos atrás você botava um monte de merda numa vasilha qualquer e enrolava todo num papel grosso ou de jornal. Só de imaginar tirar aquilo no outro dia pela manhã me dava ressecamento ou diarreia. Ai, então, não saia nada.

Quanto a urina, o paciente, que não tem nada de paciente, mijava numa garrafa pet de refrigerante ou num frasco grande mesmo. Tinha gente da cidade e da roça que passava a noite toda fazendo xixi para encher o recipiente. Embrulhava tudo num pacote e chegava logo cedo no centro médico ou no laboratório, cada um meio descabreado, envergonhado e cismado, olhando um para o outro, para ninguém ver sua bosta e sua urina.

-Oh, cumpadi, como foi hoje sua merda? – Ah, cumpadi, só saiu um tiquim. – A minha saiu mole – dizia o companheiro ao lado ao ouvir a prosa. – Pois a minha ficou bem dura e boa. Conversa esquisita mesmo. Ficava calado só assuntando o papo.

As mulheres tinham outro particular mais complicado devido suas próprias circunstâncias diferentes na hora do recolhimento. – É cumadi, foi difícil, mas trouxe minhas coisas. Não sei se a mulher aí da clínica vai aceitar. Ninguém se atreve a mostrar o seu material. Seria até uma ofensa.

Na hora da entrega era cada um com aquele toletão e uma garrafa cheia de urina. O pior era quando depois de tanto sacrifício, a atendente dizia que o material não servia, ou não precisava de tanto. Passava aquele “sabão”. Tinha uns que mesmo tampados fediam de longe.

Atualmente já são usados coletores bem menores e apropriados, como um tubinho, em forma de seringa, para a urina. Os laboratórios estão bem mais modernizados e quase ninguém ver mais o cocô e o mijo do outro, mas que esses exames são chatos de fazer, isso sim. Não suporto. O de sangue até que gosto porque tenho aquela veia boa, bem visível, que até recebo elogios.

Essa semana fui obrigado a fazer um desses. Ainda bem que foi de urina, menos mal. Cheguei lá, entreguei ao moço do laboratório e cai fora. Antes olhei pelos lados para ver se alguém estava espiando meu xixi. Com o celular que tira foto de tudo a gente tem que ficar bem atento porque tem até paparazzi de merda e urina.

Todo mundo hoje anda com pressa. Nesta semana estava comprando frutas numa quitanda ou minimercado e entrou uma mulher gritando para um funcionário de que estava com pressa. Só havia um atendente no caixa e dois clientes, incluindo eu, com pouca coisa para registrar.

A colega falou com o outro empregado que estava lá nos fundos, para largar tudo que estava fazendo e vir atender a senhora porque ela estava com pressa. Logo pensei comigo que estamos vivendo numa paranoia da pressa, mesmo com todo avanço tecnológico que veio, segundo os especialistas no assunto, para facilitar a vida das pessoas.

Essa pressa não é contraditória, tendo em vista que com a tecnologia você resolve as coisas com mais rapidez? Nesse caso, não deveria sobrar mais tempo? Só entendo que essa dita correria de que tanto falam e serve de desculpa para não se dar a devida atenção ao outro já é algo automático, maquinal e inconsciente que o ser humano botou na cabeça. Não seria o mal do século?

Outro motivo para essa paranoia da pressa só pode estar no aumento pernicioso da competição do mercado e na ganância para se ganhar mais dinheiro, visando manter cada vez mais alto seu padrão de consumo. O indivíduo fura uma fila e ainda tem a cara de pau de justificar que está com pressa.

– Porra, bicho, estou com uma pressa danada. Depois a gente se fala melhor. E lá vai o cara ou a cara que some na multidão e chega em casa estafado (a) com um nó ou grilo na cabeça. A mania agora é ouvir um áudio de celular no modo acelerado do ponto dois. Não se tem mais paciência.

Outra ilusão ou paranoia é dizer que o tempo passa mais rápido. Ouvi isso hoje da minha dentista e fiquei calado para não gastar meu tempo explicando que o tempo é o mesmo, que uma hora continua com 60 minutos, uma semana sete dias e o ano 365, que nós é que mudamos de comportamento de humano para desumano.

A paranoia da pressa deixou também as pessoas mais grosseiras, violentas e mal-educadas.  Após tirar seus produtos do carrinho no estabelecimento e colocar no balcão, a senhora que estava em minha frente no caixa empurrou o carregador em minha direção que por pouco não bateu em mim. Ela também deveria estar com a paranoia da pressa.

Há cerca de pouco mais de 25 anos quando só havia telefone fixo, orelhões nas ruas à base de fichas ou cartões, com filas de espera, nada de internet, notebooks, tabletes e celulares móveis, as pessoas tinham mais paciência – até batiam um papo na rua quando encontravam com um amigo ou amiga – e pouco se queixavam da pressa.

Lembro que até o final dos anos 90 fazer jornalismo requeria um tremendo esforço desde ir até a fonte ou onde estava o fato até a elaboração da matéria numa velha máquina de datilografia ou telex.

A foto era analógica num rolo de 36 poses revelados numa câmara escura. Tudo era mais demorado, as redações eram barulhentas e, mesmo assim, não se tinha essa paranoia da pressa. A cuca era mais fresca. Entre uma coisa e outra se proseava e ainda sobrava tempo para gozações, fazer piadas e “guerrear” com pequenos rolos de papel.

Os primeiros a sofrerem as consequências do aquecimento global, que já bateu em nossas portas, são os pobres, os mais vulneráveis e expostos às enchentes, às altas temperaturas, às tempestades e temporais, aos ciclones e tufões com fortes e violentos ventos, às secas e terremotos, como o mais recente no Nepal.

Agora está chegando a vez dos ricos e milionários, famosos e celebridades, caso específico do grande incêndio que está devastando Los Ângeles, nos Estados Unidos, onde a fúria do fogo, com suas altas labaredas, destruiu mansões de milhões de dólares, sem falar em joias preciosas, troféus, medalhas, pias de ouro, móveis luxuosos e outros utensílios que ficaram nas cinzas e escombros.

É bom lembrar que é justamente essa gente que há anos e séculos vem destruindo o planeta terra, com suas ganâncias, avarezas, egoísmos e altos índices de consumismo. São os milionários e bilionários, inclusive os países mais desenvolvidos (Estados Unidos, China e Índia pelos seus bilhões de habitantes e parte da economia europeia) que mais poluem o meio ambiente, com seus lixos e gases tóxicos na atmosfera.

Mesmo de forma inconsciente ou consciente, por acharem que são imortais, eles não imaginavam que também seriam punidos e castigados pelas agressões contra a natureza. Agora acharam de rezar e chorar em torno de seus próprios túmulos.

No Brasil, por exemplo, as enchentes de junho e julho, no Rio Grande do Sul, não desalojaram e mataram somente pobres. Todos entraram na tragédia anunciada. Aliás, todas são anunciadas e previstas, basta observar a elevação das temperaturas nos últimos anos.

Por falar nisso, gostaria de saber por onde andam as verbas das doações que foram enviadas para socorrer as vítimas daquele estado sulista? Acho que o gato comeu porque fizeram até pontes provisórias que as águas levaram novamente, sem contar as bombas d´água que ficaram entupidas. Que eu saiba, nunca disseram quanto foi arrecadado. Indiretamente, a corrupção também está entre as causas do aquecimento global.

O que mais me espanta é que a humanidade ainda não se deu conta de que estamos vivendo em pleno aquecimento global onde a terra já entrou em ebulição com os elementos água e fogo entre os maiores demolidores e devoradores. O juízo final do cenário bíblico é isso aí que estamos vendo, mas nos recusamos aceitar.

A água que tenta apagar o fogo também faz seus estragos e deixa seu rastro de morte e destruição. Entre os dois, não se sabe qual o mais aterrorizante para os animais, incluindo os seres humanos. Qual o que causa mais aflição, agonia e medo? O fogo só poupa a água.

Os dois devem trocar farpas no quesito quem é o pior, mas o certo é que o fogo não enfrenta a água. O fogo deve dizer que possui lindas labaredas de belas imagens, mas que fiquem longe delas. A seu favor tem o calor terrível e insuportável. A água conta com a força de suas enxurradas e deslizamentos de terra.

Os ciclones e os tufões também têm seus trunfos por saírem arrastando tudo pela frente, sem dor, piedade e compaixão. E os terremotos que fazem tremer e rachar a terra, derrubando prédios e casas? São outros grandes “monstros” da natureza, como as erupções vulcânicas, decorrentes do aquecimento global em curso. Existem ainda as guerras genocidas e fraticidas por ideologias e disputas de fronteiras.

Todos são temíveis, uns menos e outros mais, como a elevação no nível do mar, só que este fenômeno oferece mais chances de sobrevivência. As secas inclementes provocam sofrimentos mais lentos e são mais carrascas dos pobres sertanejos. Elas tornam o chão árido, com a ausência de água e alimento.

Todos são “vilões” criados ao longo de séculos pelo próprio homem irracional que continua a esburacar o solo para dele extrair combustíveis fósseis e erguer altos edifícios de mais de 500 metros de altura. Até o Brasil quer ser o maioral. As cidades brigam para ter mais habitantes, como se esse quesito fosse orgulho de um povo.

São os altos níveis de consumismo dos mais abonados que jogam mais lixo na terra, rios e mares. Pior que os pobres tentam imitá-los e caem nas armadilhas. É a autodestruição e o autosuicídio desta humanidade bestial que se acha deus. Enquanto isso, o tempo infinito gira e segue em frente, sem parar, anunciando o finito humano.

Não existe mais retorno, meus amigos! Não se trata de ser pessimista e negativista. Nossa poesia, esperança e crença estão no leito de morte. A vida na terra está agonizando, e tudo isso pela violência dos brutos que não querem crer que são mortais. A ilusão nos leva à cegueira, não da visão, mas do espírito.

Tudo foi bem planejado meses antes para assassinar o ditador, considerado por muitos como rex, Julius César, nos Idos de março de 44.a.C. Brutos, Cassius e Decimus, o influente pivô da conspiração, arregimentou outros apoiadores, inclusive senadores, numa intriga de ciúmes e inveja. O temor era que César pretendia ser rei e acabar com a República, mas existiam outros motivos, segundo antigas fontes de historiadores. que envolveram o atentado.

Aos 55 anos de idade, depois de muitas batalhas e vitórias, o César arrogante já estava volúvel, mas ia travar outra guerra contra a nação Partia (região do Irã) logo após a reunião do Senado convocada por ele. César desprezou as profecias dos deuses, dos feiticeiros e adivinhos, videntes etruscos como Spurinna, da Etrúria, em Tarquínia (região da Toscana), do sonho da sua própria mulher Calpúrnia e, como era um guerreiro que não podia deixar se levar pelo medo, mesmo com atraso, compareceu à reunião que tirou sua vida.

Atraído e convencido por Decimus, seu fiel amigo de uma década, por ironia do destino, César foi atacado justamente na Casa do Senado de Pompeu (Curia Pompei), seu maior inimigo durante a Guerra Civil de 49 a 45ª.C. Era uma construção localizado na extremidade leste do grande complexo, com acesso através do Pórtico de Pompeu. Naquele dia havia jogos de gladiadores no teatro e as reuniões foram transferidas para a Casa do Senado de Pompeu. Cesar chegou atrasado por volta de 12 horas da manhã.

De acordo com o autor da obra “A Morte de César”, o historiador Barry Strauss, o ditador, que foi clemente com seus inimigos, não tinha guarda-costas. Depois de haver retornado a Roma, em 45 a.C., ele dispensou esse serviço e confiava na proteção informal dos senadores e cavaleiros, mesmo depois de ter sido vítima de outras conspirações, como em 47a.C. pelo próprio Cassius. Haviam sido guarda-costas que assassinaram alguns dos grandes homens do passado, tais como o Rei Filipe II da Macedônia.

Como ditador, em público era acompanhado por 24 lictors, homens fortes que portavam feixes de varas de lenha com um machado de carrasco atado sobre a parte externa. Serviam como guardas abrindo caminhos em meio a multidões e executando prisões e açoitamentos.

Em 46 ele foi alertado pelo tribuno Cícero, e em 45 Trebonius tentara cooptar Marcus Antônio para uma conspiração. Filemon, seus escravo e secretário prometeu a inimigos de César que envenenaria seu senhor. Quando descobriu, César demonstrou clemência para que não fosse torturado, mas executado sumariamente.

“Mais do que conspirações de assassinatos, era a má imagem na “imprensa” (folhetos e versos) que atormentava César. Fontes em Roma denunciavam as tramas da existência de reuniões secretas para seu assassinato, mas César nada fez. O historiador Cassius Dio chegou a afirmar que César se recusava ouvir informações e punia severamente quem lhe trouxesse tais notícias. Corriam boatos e rumores.

César ouvia acusações de que Brutus, Antônio e Dolabella estariam tramando revoluções. Ele suspeitava de Brutus e Cassius e fez um comentário jocoso de que não temia muito esses sujeitos gordos, de cabelos compridos, mas sim aos pálidos e magros. Quis dizer que Brutus e Cassius eram intelectuais e perigosos.

O ditador era arrogante e acreditava que os senadores haviam jurado protegê-lo com suas próprias vidas. Seu mal foi essa demasia de confiança no juramento. Achava que ninguém ousaria assassiná-lo. Era o chamado “prazer do engano” e na época andava deprimido, com desejo de flertar com a morte.

Certa vez, ele foi atacado em Roma por homens que portavam adagas ocultas. Ele queria ser melhor que o Sila, seu predecessor, que não era condescendente. César era um soldado corajoso e vivia de correr riscos, tanto que logo depois da reunião do Senado partiria com seus exércitos, ao lado do seu escolhido Otávio, para conquistar Parta ou Partia.

Aos vinte anos de idade, conquistou sua coroa cívica por ter escalado as muralhas de uma cidade grega rebelada. Sobreviveu ao desastre no Rio Sabis, na Gália, e não era agora que iria baixar a cabeça nas ruas de Roma. Ele não mais gostava da política romana e estava acostumado a dar ordens.

Os conspiradores estavam conscientes de tudo. Cassius, Trebonius e Decimus contavam com as melhores mentes militares. Compreendiam que a Casa do Senado seria o lugar mais seguro para atacar César. Em 14 de março, o dia anterior, ele foi jantar em companhia de seu Mestre de Cavalaria, Marcus Lepidus, um amigo leal.

Tiveram uma conversa sobre morte e César disse, conforme assinalou Plutarco, Suetônio e Apiano, que a melhor seria a súbita e inesperada, a morte de um guerreiro. César havia lido a clássica obra de Xenofante sobre como o rei Ciro da Pérsia dera orientações para o seu funeral, à medida que sua idade declinava. Ciro foi rei absoluto de um país que agora César estava prestes a invadir.

Dizem que todo nascer, natural ou artificial, ou vir à luz, como se fala no popular, é uma dádiva divina do supremo arquiteto do universo, não importa se é reencarnação ou qual seja a religião. Falam ser um privilégio. No entanto, esse viver é perigoso e, acima de tudo, uma arte superior, principalmente nos tempos atuais de uma humanidade conturbada, desumana e decadente.

Tem aquela história de que tal pessoa, fulano ou fulana, escolheu viver em perigo quando se entra no mundo da bandidagem, da contravenção, da marginalidade, do tráfico de drogas, do assalto, do roubo, dos confrontos com a polícia, mas o viver fora desse mundo também é perigoso. Temos no planeta terra cerca de oito bilhões de viveres humanos perigosos.

Até o viver em paz é perigoso e conflituoso. Não é apenas a guerra que nos deixa em agonia e aflição. O amor também é perigoso, não apenas o chamado bandido. O sorriso, o olhar, o aperto de mão também podem ser perigosos. A natureza é perigosa quando se invade seu espaço.

Não estou me referindo aqui apenas ao animal ser humano, mas sobre todas as outras coisas, incluindo a nossa fauna e a nossa flora, que vivem ameaçadas pelos desmatamentos e queimadas, sem contar o aquecimento global, consequência da própria ação destruidora humana. O viver dos bichos é também perigoso.

A vida pode até ser bela e maravilhosa, cheia de altos e baixos, angústias e prazeres, emoções e sentimentos, risos e lágrimas, amores e dissabores, encontros e desencontros, mas, antes de mais nada, o esse viver em si é perigoso, especialmente nos grandes centros urbanos porque no rural ainda oferece uma sensação de calmaria, mesmo com suas típicas dificuldades e sofrimentos.

Viver sempre foi perigoso desde o homem da caverna, do neandertal ao sapiens do sapiens. Desde a fase do crescer, a criança tem que começar a aprender a arte da sobrevivência. Talvez seja a arte das artes, a primeira e a mais difícil para se obter as outras.

Viver é perigoso e conflituoso, e cada dia você tem que ser um vencedor das frustrações, das ansiedades, dos estresses, das decepções, dos erros, dos problemas, das coisas não realizadas, dos fracassos e encarar tudo isso se quiser extrair alguma vitória, uma aqui e outra acolá, com perdas e ganhos.

O convívio um com o outro já um modo do viver perigoso conflituoso, mas ainda é a lida na rua, nas cidades grandes, nas empresas, nos escritórios, nas indústrias, nas escolas e no seu trabalho diário o mais ardiloso. Você tem que estar sempre vigilante para os golpes virtuais e presenciais e ficar atento ao transitar nesse mundaréu de carros e de multidões.

Viver é perigoso, quer queira quer não, consciente ou inconsciente, e cada um tem que aprender a driblar do seu jeito, ou dar o passe certo e receber a bola lá na frente. “Os pernas de paus” da vida não conseguem ir muito longe e podem perecer antes do tempo.

Viver é perigoso, dividido em etapas pelo tempo, o nosso rei eterno, até a velhice rumo a um fim natural que é a morte. Todos preferem que ela seja súbita e inesperada, como dizem os próprios filósofos, mas este querer nos é negado. Só os felizardos conseguem.

Diante de toda essa confusão, sempre fica aquela indagação sem explicação convincente: Qual o sentido da vida? Vale a pena o existir? Será que a resposta seja o viver perigoso e conflituoso porque é esse próprio viver perigoso o alimento vital para a alma?

(Chico Ribeiro Neto)

A memória gira em 78 rotações e me traz muitas canções, saídas daquele imenso móvel claro chamado radiola, onde se levantava uma tampa e um prato preto rodando me transportava para outro mundo.

Quando alguém botava uma cadeira junto da radiola, eu, com uns 8 pra 9 anos, percebia que aquele ia sonhar. Estrategicamente colocada no canto da sala, ela era um autêntico refúgio, renovando a alma através da música.

Lembro-me de um tio que tinha acabado de terminar o noivado e que botava o prato preto de Maysa Matarazzo, o cotovelo sobre o móvel da radiola e a cabeça inclinada pra baixo. Entre pensativo e apaixonado, meu tio ficava lá, sem se mexer, todo o lado A e o lado B.

Os primeiros discos chegados lá em casa, ainda em 78 rotações, foram de chorinho, xote e baião. Primeiro, foram dois, depois, mais três e assim, de mês em mês, pingava sempre mais um disquinho.

A radiola – me esqueci de dizer – tinha quatro pés finos, com ponteira de metal, que lhe davam uma elegância na sala. Em cima daquelas pernas, parecia uma ave musical, sempre limpa com óleo de peroba.

Hoje, lembro-me de uma história que Fred Souza Castro conta com um jeito engraçadíssimo: o sujeito (um petroleiro) morava no IAPI e convidou uma turma para a inauguração da radiola. Teve champanhe, fita inaugural e discurso. No fim da inauguração, o petroleiro, uns cinco uísques depois, falou pra mulher: “E para o mês é o quê, nêga?” E ela, em cima da bucha: “Uma televisão”.

Os primeiros LPs foram recebidos com festa. Como é que cabia tanta música naquele prato só um pouco maior do que o de 78? E aí apareceu uma brincadeira interessante, mas só quando minha mãe não estava perto: colocar um LP em 78 rotações e morrer de rir com o som de 33 rotações totalmente distorcido.

“Feito para Dançar”, “Uma Noite no Arpége”, com a orquestra de Waldir Calmon – Antonio Matos me disse, outro dia, que comprou uma regravação – eram LPs que animavam muito. Foi com eles e com minhas primas de Jequié que ensaiei os primeiros passos, o coração batendo e, de vez em quando, pisando no dedão de uma.

Você já foi em festa de radiola? Era interessante, no Clube Comercial, na Avenida Sete. Ficava aquele mundão de disco, um em cima do outro, e a expectativa era o que vai tocar agora, enquanto aquela moça não olha e a timidez quase apavora.

Em festas lá na rua, pintava sempre aquela pequena radiola Philips portátil, uma em que a própria tampa era a caixa de som. O som era terrível, pior ainda quando a pilha estava fraca, mas o que valia era a novidade. Nossos olhos namoravam também aquela caixinha pequena, de onde vinha a música e que, na hora de ir embora, era só botar embaixo do braço. Era fácil ligar e desligar: o braço pra lá e esperar fazer “traque”. Hora de ir, precisava contar os discos, sempre ficavam alguns emprestados, outro dia ainda danço de novo “Michele” com ela, “ma belle”.

Uma vez, um disco 78 quebrou lá em casa, e minha mãe juntou os pedaços pra jogar no lixo quando a empregada interveio: “Não jogue fora, não, dona Cleonice, que eu quero aprender a letra.” Caso apurado, ela pensava que a letra vinha escrita no disco. Era só colar os cacos e ler.

O compacto simples vinha primeiro, trazendo o grande sucesso da cantora. Depois vinha o LP, trazendo o sucesso e mais – vejam como toca! – umas 11 músicas. Entre uma e outra, uma enorme faixa, que dava para ouvir o chiado da agulha. Era botar um LP e fechar os olhos, navegar naquelas ondas até receber o tapinha nos ombros: “Já fez o dever?”

(Crônica publicada no jornal A Tarde, edição de 19/04/1989)

Nos últimos anos Vitória da Conquista tem se transformado num quintal de Salvador, colônia ou num protetorado comandado pelo ACM Neto e o prefeito da capital, Bruno Reis. Isso é uma vergonha em se tratando da terceira maior cidade da Bahia com cerca de 400 mil habitantes, sem contar que aqui já foi uma trincheira da resistência contra a direita conservadora, inclusive na época do golpe da ditadura militar-civil-burguesa de 1964. Em maio daquele ano, 100 homens do exército, sob as ordens do capitão Bendock, cercou Conquista e cassou o mandato do prefeito José Pedral, eleito legitimamente em 1962. De uma cidade politizada, virou um reduto da direita de Salvador, e isso ficou mais acentuado após os resultados das últimas eleições. Por que o povo apoia seus próprios algozes que o desprezam? Até as instituições, como a histórica OAB entrou nessa onda direitista conservadora! Na Câmara de Vereadores, praticamente não existe mais oposição. Está todo mundo virando a casaca. A culpa maior por esse triste quadro está também na própria esquerda que esqueceu suas bases e não se renovou. Depois do pleito de outubro, simplesmente os partidos de esquerda cruzaram seus braços. Cadê a oposição dessa cidade que já foi forte no passado?  A nossa cultura, por exemplo, foi sepultada e os intelectuais, artistas e líderes da esquerda não se mobilizam para protestar nas ruas. Esses manifestos virtuais ou documentos por escrito não vão reverter este fúnebre cenário da nossa cultura onde os três principais equipamentos, como Teatro Carlos Jheovah, Cine Madrigal e Casa Glauber Rocha estão fechados há anos. Estou falando apenas desse setor, mas os outros também se encontram  abandonados.