:: 3/dez/2020 . 23:44

Venho aqui em nosso espaço fazendo uma série de comentários sobre a “História do Povo Cigano”, do grande estudioso no assunto, o acadêmico britânico, Angus Fraser. É um povo alegre, mas sua história é muito triste porque sempre viveu em correrias desde os primeiros séculos da cristandade. Alguns pesquisadores concluíram que os ciganos vieram da Índia, do Hindu (Hindi), tomando como base sua língua Romani e seus costumes das tribos daquele país. Em suas andanças pelos Balcãs, pela Grécia e por toda Europa Ocidental e Oriental eram chamados de os “Egípcios” e até sarracenos. Acolhidos no início como peregrinos, logo depois, entre os séculos XV ao XIX foram tremendamente discriminados como inúteis, preguiçosos, trapaceiros e vagabundos, como uma praga que tinha que ser exterminada. Em vários países e impérios foram torturados, esquartejados, presos, degolados, marcados em ferro e acometidos de outras atrocidades, simplesmente por serem ciganos. Foram escravos por mais de trezentos anos na Romênia, como os negros africanos, e jogados nas galés. No período nazista, mais de meio milhão foram sacrificados e exterminados como os judeus. Sempre quiseram impor o sedentarismo num povo de estilo nômade. Os preconceitos e as rejeições continuaram no pós-guerra (Segunda Guerra Mundial) e ainda persistem até hoje. Os ciganos, com seus espíritos festivos, estão associados à música e aos cavalos (fotos), seus companheiros nos negócios e no transporte de um lugar para o outro, mas também lidam com a metalurgia, o artesanato e com a leitura da mão, ou da sina, no caso das mulheres.

Uma nova roupagem de RASGA NO PEITO A DOR, de autoria do jornalista e escritor jeremias Macário

Por que tenho que pagar por essa triste sina?

Oh Senhor Deus do poeta da dor esgarçada,

Olhai para esse povo no arrasto da enxada,

Na espera que dos céus desça a graça divina!

 

Do sol inclemente racha a terra em sal,

Num calor avernal de arder a mente,

Entre veredas secas de tantos espinhos,

Onde nem as aves fazem seus ninhos,

E rasga no peito a dor do nordestino,

Que vê esvair de fome o seu menino.

 

Rasga no peito essa forte dor vaga latina,

Em ver a sua mulher a chorar no fogão,

Numa escura cozinha de panelas vazias,

De olhar fundo, rosto riscado do sofrer,

Com saudades eternas da nossa menina,

Que sem o pão, caiu na esquina da morte.

 

Rasga no peito essa dura dor de tortura,

Pior que a dor canina de dente,

Do que enxaqueca de cabeça quente,

É essa dor que vara a alma partida,

De um povo marcado em curral de boi,

Que procura por uma justiça que se foi.