(Chico Ribeiro Neto)

Meu sonho tá escrito

num pergaminho

ou no guardanapo manchado de vinho.

Meu sonho mora num ninho.

 

Tá escrito nos olhos dos netos,

nas borboletas, nas grutas

e no mais escondido cantinho.

 

Meu sonho é desafio,

tá no mar ou no rio?

Debaixo da lama ou da cama?

 

Meu sonho pega um bonde nas Mercês

desce o Elevador Lacerda

e pega um avião pra Xangai.

 

Está no pião rodando na mão,

na Assunção e na floresta dentro da noite.

Meu sonho é perdido e achado,

por isso eu o guardo.

 

Meu verso é a matinê da alma

que me acalma.

Passeia no alambrado do estádio de futebol,

entre o dó e o si bemol.

Tá entre o errado e o certo,

entre a corda e a caçamba,

entre o visto e o coberto.

Meu verso é caminho.

 

Está no movimento do barco ancorado,

no grito do afogado

e na alegria do primeiro mergulho.

 

Meu verso gosta

do caderno espiral,

da escrita matinal

e da letra bem feita,

igual a roupa nova.

 

Está no buzo encostado no ouvido,

no grito do porco ao receber a primeira facada,

naquela flor que ninguém sabe o nome

e no choro da criança com fome.

 

Meu verso mora na lágrima do palhaço,

na cachaça do peão

e no bêbado que canta “Dolores Sierra”.

Meu verso brinca de se esconder

debaixo da saia da morena.

(Um 2025 de paz a todos os meus leitores)