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(Chico Ribeiro Neto)

O primeiro sonho veio numa garrafa estrangeira que chegou boíando na praia do Unhão, em Salvador. A garrafa estava muito bem tampada com uma rolha, mas dentro não tinha nenhuma mensagem. Foi fácil sonhar com o lugar de onde ela veio, os peixes que viu no longo trajeto e a cara de quem soprou um sonho ali dentro.

O segundo sonho chegou dentro do ônibus viajando pra Ipiaú, naquele estágio entre dormir e estar acordado. Tinha água no meio – nos meus sonhos o mar sempre aparece -, mas a conversa constante de três passageiros beliscava a película que separa o sonho da realidade.

Já  o terceiro sonho chegou cantando e parecia com uma moça magrinha que morava na Rua Tuiuti e tocava violino. Compenetrada, passava ligeirinho pelo meio do “baba” carregando o instrumento. Era um sonho vê-la andar.

Outros tantos sonhos chegaram nos volumes do Tesouro da Juventude, enciclopédia de 18 volumes que trazia o mundo. Era bom abrir um volume e saber como é que o tatu vive ou onde fica Tegucigalpa.

Dormir dentro de um teatro, durante um ensaio, foi também uma boa forma de sonhar. Estava ensaiando uma peça no Teatro Vila Velha  mas a cena em que eu entrava demorava tanto pra chegar que dava tempo de tirar um cochilo e sonhar com perdidos personagens, teimosos em não deixar o palco nem os bastidores quando o espetáculo terminava.

A atriz Olga Maimone, que morava num dos camarins do Vila Velha, sabia muito bem disso.

Mais sonhos chegaram com o cinema. Terminava de ver dois filmes e dois seriados – hoje conhecidos como minisséries – no Cine Santo Antônio e a cabeça explodia em imagens. Tinha sido um filme de guerra, com alemão e japonês sempre perdendo, e um caubói  com indio sempre morrendo.

A música, a carruagem passando lá longe e, quando a noite chega, aquele namorinho gostoso com a moça que chegou perto da fogueira, “só pra me aquecer um pouco, John”, doida pra ganhar um beijo. O banjo toca lá longe e o uísque corre solto. Tem um bocado de indio espreitando a barraca, mas amanhã cedo a cavalaria vai chegar tocando corneta e matar todo mundo sem morrer um soldado.

(Crônica publicada no jornal A Tarde em 15/6/1991)

Muitos falam de a necessidade do ser humano manter o hábito da leitura, mas pouco sobre o de escrever. Confesso que sou um inveterado e viciado em ambos, como se fosse uma “cachaça”, pois ainda representam o alimento da minha alma enquanto vivo for.

Apesar da mente cansada e desgastada como hoje, depois de um dia estressante, como em outros, mesmo com minha idade avançada, sou teimoso e insistente. Quase não abriria o computador para digitar algumas linhas, mas esta atitude para mim seria um pecado.

Em meus cinquenta e três anos de jornalismo profissional, acho que nunca passei um dia sem escrever ou rascunhar algo, mesmo em finais de semana. Às vezes, a cabeça pesa e as ideias não fluem como deveriam, mas faço esse exercício, até de maneira forçada.

Enveredo pelo artigo, pelo comentário, pela crítica, pela crônica e até pela poesia. Nem sempre alcanço o sucesso desejado, nem com a ajuda dos deuses, que algumas vezes ameaçam me abandonar no leito dos pensamentos.

Posso até deixar de ler quando é muita a correria, mas seja pela manhã ou à noite, lá estou eu como este gesto como se fosse um cacoete. Será uma doença ou vício psíquico incurável onde tenho que me debruçar num divã de um analista para me curar?

Quando sentei na mesa tela, pensei em falar do Trump que saiu dos infernos (agora ameaça invadir o Brasil) para tocar fogo no planeta; apontar as bizarrices da Copa Mundial de Futebol; a máfia da Fifa que tudo faz no final do campeonato para empurrar os campeões para a reta decisiva, para ganhar mais dinheiro com as audiências e satisfazer os patrocinadores; ou escolher um tema nacional.

Sempre antecipo um assunto, mas como não deu, surgiu, por acaso, o título referente ao hábito de escrever, que não estava em minha pauta. Atrevido como sou e insistente até fim quando traço um objetivo, vou seguindo o caminho por entre veredas deste sertão profundo, espinhoso e carrasco, sem destino onde chegar.

Claro que a gente escreve para o leitor e quer ver o seu produto bem embalado e atrativo, com um bom conteúdo para ser aceito pelo consumidor. A literatura sempre me fascinou como uma arte que mais complementa as outras, seja na música, no cinema, no teatro e até na dança.

Bem, é o que tinha para oferecer hoje e cumpri com meu dever de manter o hábito de escrever todos os dias, mesmo sem aquele pique mental que exige do escritor.

Só para finalizar, para escrever, temos que antes começar pelo hábito sagrado da leitura, pouco utilizado nos tempos modernos, principalmente no Brasil de maioria inculta.

  O dinheiro e o poder. Quem veio primeiro? Acredito que seja mais um enigma a ser decifrado pelos pesquisadores, historiadores, antropólogos, filósofos, teólogos e cientistas, se bem que no sentido divino de um deus, o poder veio primeiro.

   Na concepção de antigamente, o todo poderoso era escolhido pelo divino. Há quem ainda fale isso nos dias atuais. Só não vou citar aqui os nomes bem conhecidos de todos que governam como se fossem deuses opressores do povo.

  Alguém pode dizer que são apenas elucubrações e que cada um tem o seu ponto de vista. Eis a questão, “ser ou não ser”! No plano terreno, o poder foi adquirido por aqueles que tinham mais posses e forças para guerrear e dominar outras tribos.

  Pela carruagem do tempo, no início só havia o escambo, ou troca de mercadorias entre os povos sedentários que eram agricultores e domesticadores dos animais. Os colhedores e caçadores eram nômades livres e não ligavam muito para essa coisa de poder.

  Do escambo nasceu o dinheiro através do metal vil do ouro e da prata lá na Lídia (hoje Turquia), bem antes de Cristo. Somente depois apareceu o bicho diabo dinheiro em espécie, confeccionado pela China. A partir daí o poder humano tornou-se mais forte com a injeção do dinheiro.

  Bem, essa história saiu da minha cabeça, mas pode ser contestada. Como diz o Chicó, “só sei que foi assim”, mas ainda ficou embolado sobre quem nasceu primeiro. Em meu juízo já com meus neurônios desgastados, considero que o poder veio primeiro, bem antes da invenção do dinheiro, depois do escambo.

   Nem sei o que me deu na cachola hoje de escrever algumas linhas sobre este tema complicado. Pode ter sido os entreveros que passei, os quais me levaram a essa doideira desse negócio de dinheiro e poder. É que estamos sempre ligados aos dois neste sistema capitalista em que vivemos e deles somos escravos.

   Como já me meti nessa enrascada ou nessa barca furada, lembrei da antiga Grécia com o surgimento da democracia que diz que “todo poder emana do povo”. Acho que isso é uma grande furada que os filósofos criaram, o mesmo que “a voz do povo, é a voz de Deus”.

   Fui olhar no dicionário o significado de “emanar”, do latim emanare. Michaelis 2000 (Moderno Dicionário da Língua Portuguesa), explica que a palavra significa originar-se, proceder, provir, sair de, desprender-se, disseminar-se em partículas sutis.

  Ora, nem lá na Grécia isso tudo saia do povo e sim do poder para dominar o povo. Então acho que é o contrário, ou seja, todo povo emana do poder, principalmente nessa era evolutiva da tecnologia e desde antes da revolução industrial lá pelo final do século XVIII.

  Na minha modesta análise, hoje para se alcançar o poder é preciso ter muito dinheiro, caso das nossas eleições, não somente no Brasil, mas, principalmente, no mundo capitalista ocidental. Quanto mais dinheiro, mais probabilidade de se chegar ao poder e com ele, mais dinheiro para se perpetuar nele.

  Portanto, mesmo numa democracia como a nossa, ainda tão falha que não preenche todos requisitos emanados (olhe aí o emanar) da Constituição retalhada e enxovalhada, com tanta desigualdade social, não engulo essa de que “todo poder emana do povo”.

   Terminei misturando dinheiro e poder com democracia e povo. Acho que fiz uma miscelânea e não vou mais me esticar pela frente senão acabo falando mais besteiras e asneiras.

  E para você, quem veio primeiro, o dinheiro ou o poder? Para quem gosta de polêmica, como meu amigo Manno, este assunto é um bom prato para ser saboreado a dois ou mais gente numa mesa de bar. Pode ser também numa roda de discussão de sarau. Não é meu companheiro Dal Farias. Isso é coisa para Itamar esmiuçar.

   Depois de sepultar o defunto, os comentaristas da Rede Globo e demais analistas do futebol apontam os criminosos, no caso a CBF (Confederação Brasileira de Futebol) que há anos se tornou uma entidade de disputas entre o poder, foco de denúncias de corrupção e malfeitos, sem contar as trapalhadas.

   As críticas só apareceram quando o juiz norte-americano, que ainda deu uma ajuda ao Brasil ao marcar aquele último pênalti (não existiu) e esticou o tempo, apitou a peleja, dominada totalmente pela Noruega, que não é lá esse bicho papão. Passou pelo Japão no sufoco, como aconteceu no empate contra o Marrocos.

  Todos esses escândalos da CBF tendem a refletir no campo, como as influências políticas e econômicas das contratações que não deveriam acontecer.

   Algumas indicações tiveram o dedo oculto do dinheiro sobre aquele jogador que dá maior faturamento através do marketing, caso específico do Neymar, que no final da partida teve que exibir seu papel de moleque ao bater boca com o goleiro, como se estivesse num baba de várzea, fato este antiprofissional.

  Poderia repetir tudo aqui o que já foi dito por milhões de brasileiros que acreditavam, sem acreditar, quando entraram na onda, ou na pilha, dos chamados “influenciadores” em ficar “secando” os prováveis adversários mais fortes para perder, inclusive torcendo contra Argentina e outros países. Quem assim age, demonstra que não confia em seu time.

  Para mim, que venho acompanhando a Copa e a participação do Brasil desde 1962, esta foi a maior derrota anunciada de toda sua história. O futebol do Brasil começou sua fase de decadência a partir da leva de jogadores que por grana foram para Europa e outros países, deixando para trás a nossa escola do gingado, da “malandragem” no bom sentido e a cultura do nosso futebol arte.

  Ouvi muito papo de que os nossos atletas não tiveram garra, não suaram a camisa, não lutaram em campo como deveriam, ou coisa parecida, mas tudo isso não conta e nem adianta quando temos uma seleção mediana, isto é, sem altos craques como antigamente. O jogador um pouco acima da média é o Vinícius Júnior.

  Outros ainda comentaram sobre as contusões de Paquetá, Rafinha e até do Militão, mas nenhum desses comprometeu com o “desempenho” da seleção porque não são craques e peças que decidem uma partida. Todos são praticamente do mesmo nível. Qualquer substituição equivalia a trocar seis por meia dúzia.

   O desfalque seria preocupante se ali estivesse um Pelé, um Garricha, um Rivelino, Tostão, Romário, o Ronaldinho Gaúcho, o Ronaldo Fenômeno ou outro semelhante, do mesmo patamar.

  Mesmo assim, naquele tempo das nossas saudosas seleções, quando um craque era lesionado, entrava outro, como ocorreu em 1962 com Pelé, na Copa do Chile.

   Continua a mania de trazer muitos jogadores de fora que atuam em outros países (não são lá esses craques), quando poderia incluir no elenco mais atletas dos nossos campeonatos. Muitos que mereciam ser indicados, terminaram ficando de fora.

  Após a derrota anunciada, a fala dos jogadores, no sentido de “erguer a cabeça”, corrigir os erros e trabalhar mais forte deu a impressão que a gente estava num Campeonato Brasileiro e tinham mais jogos pela frente para recuperar o fracasso.

   Acho que eles não entenderam que o jogo foi de “mata a mata” e quem perdia tinha que arrumar as malas e vir para casa. Será que  o técnico Ancelotti, que chegou num momento conturbado, não alertou sobre isso no vestiário?

Com essa seleção, o melhor treinador do mundo não chegaria à final da Copa. No futebol, não se fabrica craques. O máximo que se pode fazer é melhorar o nível técnico, seu posicionamento em campo, o acerto de passes e o domínio da bola. Por falar nisso, essa seleção machucou e maltratou a deusa bola. Coitada dela, sofreu bastante!

(Chico Ribeiro Neto)

Estou no calorento e caótico trânsito de Salvador. São quase duas horas da tarde e enfrento um bruto de um engarrafamento na Avenida Paulo VI, na Pituba.

Alguém bateu em alguém ou então tem caminhão atravessado descarregando, Kombi de sorvete fazendo liquidação, três oficinas-estrela atuando, mais mesas de bar na pista e um guarda inteiramente descontrolado que só faz apitar.

Suspiro, enxugo o suor, olho pra cara do taxista ao lado, o que só faz piorar minha chateação. É quando algo à frente me chama atenção: dois garotos, de seus quatro ou cinco anos, ajoelhados no banco do fundo de um carro, começam a me dar adeusinhos pelo vidro. Fico sem responder, mas aos poucos e timidamente levanto a mão direita para acenar também.

Eles vibram e se agitam mais ainda no banco do carro. Novamente fico acenando e eles dando os adeusinhos cada vez mais rapidamente.

Os meninos usam farda da escolinha e começam a me fazer esquecer do engarrafamento. De repente, o de cara mais safada, com cabelo lourinho caído na testa, começa a fazer careta. Juro que tive vontade de responder a algumas – sei fazer boas caretas – mas fiquei com vergonha dos motoristas ao lado. Podiam até pensar que aquele engarrafamento estava deixando um maluco.

O carro se afasta só alguns metros, eles tomam aquele susto e, pra não caírem, apoiam-se um no outro. Riem de tudo, não dão a menor bola pro engarrafamento e agora começam a mostrar a merendeira, pasta, mochila, garrafa térmica e toda aquela pequena tralha de escolinha.

A cabeça vai longe, chega até a estrada Jequié-Ipiaú. Quando menino, gostava muito de dar adeus do ônibus para as crianças que ficavam naquelas casinhas onde Jequié começava a acabar pra começar a estrada.

Anos depois, causou-me espanto ver uma mãozinha de plástico que ficava presa ao vidro traseiro do carro e que dava adeus quando o veículo se movimentava. Muito sem graça, por sinal.

Volto ao engarrafamento, o suor escorre pelas costas, as caras em volta continuam a passar somente aborrecimento, mas aquelas duas carinhas à frente me confortam e chego até a ensaiar uma caretinha. Afinal  já estou acostumado é a receber histéricas buzinadas e até algumas “bananas” no trânsito.

Parece que agora o engarrafamento está terminando, o adeusinho deles vai ficando mais longe, até que o carro entra numa rua antes da minha. Tive vontade de segui-los até a escolinha, abraçá-los, beijá-los, pagar guaraná pros dois e dizer: “Vocês iluminaram hoje o meu dia”.

(Crônica publicada no jornal A Tarde em 5/12/1991)

(Veja crônicas anteriores em leiamaisba.com.br)

  Pela primeira vez em toda sua história de 16 anos de existência, o “Sarau A Estrada” vai à rua levar cultura ao povo através da música, da declamação de poemas, roda de capoeira, teatro e falas de seus componentes, traduzindo a nossa trajetória na troca das ideias, do conhecimento e do saber entre artistas, intelectuais, professores, estudantes e interessados pela arte.

  O nosso encontro suprapartidário está marcado para o próximo dia 17/07, às 16 horas, numa sexta-feira, na Praça Nove de Novembro, conforme ficou decido pela Comissão Organizadora que já comunicou o evento à Prefeitura Municipal, na pessoa da prefeita Ana Sheila Lemos e às Secretarias de Cultura e a de Ordem Pública.

  Gostaríamos de contar com o apoio logístico do poder público, da mídia em geral, dos empresários, das diversas entidades, no sentido de que o “Sarau na Rua” seja um sucesso e outros venham a ser realizados em pontos diferentes da cidade, além do centro.

  O “Sarau na Rua” pretende encantar a população com suas atividades, de forma a mostrar a importância da cultura na vida do ser humano. Uma cidade sem cultura é uma cidade sem alma porque precisamos também cuidar do nosso espiritual.

 Na luta constante em defesa da cultura e pela sua revitalização, vamos também levantar as nossas reivindicações que são de toda comunidade conquistense, como a implantação do Plano Municipal de Cultura e abertura dos equipamentos culturais. Cultura gera desenvolvimento econômico e social.

   Para quem ainda não conhece, o nosso sarau já realizou diversos trabalhos, como a divulgação de um CD e vídeos, apresentação no Teatro Carlos Jheovah e foi homenageado com o Troféu Glauber Rocha pela sua atuação durante este período.

  Esse evento do dia 17 de julho será um marco, o mais significativo de todos porque os artistas estarão indo onde o povo está, como recomenda o nosso grande cancioneiro, cantor, músico e compositor Milton Nascimento.

   Neste dia histórico para o “Sarau A Estrada”, que sempre é realizado no Espaço Cultura do mesmo nome, esperamos contar com todos estradeiros da cultura, movimentos ligados ao setor e demais fazedores de cultura, que irão se juntar ao povo de Vitória da Conquista, para ouvir nossa palavra, contribuir e participar das nossas atividades.

  – Por que esse negócio de perguntar sobre a cor das pessoas?  Esbravejou um usuário da unidade do CRAS VIII do Bairro Miro Cairo, que foi lá reclamar sobre o corte do seu auxílio. Um moço aperfeiçoado estava querendo saber o motivo de não está mais recebendo o Vale Gás há meses.

   Nas costas, o sujeito carregava uma jaqueta do aplicativo Uber e percebi que não era tão assim necessitado e carente. Pela sua aparência, bem trajado, não passava de mais um oportunista aproveitador de programas sociais. Disse que morava só.

  Aquilo me chamou a atenção e parei de ler para ouvir as conversas entre as atendentes e as pessoas que chegavam com suas reclamações. O que mais observei foi a questão concernente à cor do homem ou da mulher. Enquanto estive por lá, só uma pessoa assumiu sua identidade negra, sem pejo e com orgulho.

  Não que não tenha consciência dessa situação esdrúxula, mas confesso que fiquei estarrecido com uma senhora negra que trazia um filho nos braços. Seus cabelos não negavam sua cor e ela, simplesmente, sem titubear, respondeu que era branca. A funcionária olhou de soslaio e continuou seu trabalho.

  Aquilo me fez lembrar do censo do IBGE onde grande parte da população nega sua verdadeira cor, e a maioria prefere cravar a parda, mesmo sendo negra. Teve um rapaz negro que respondeu ser moreno.

  Isso é negar suas origens e está encravado na raiz do racismo, no sentir inferior aos outros quando não se é branco, como se a cor  fosse lhe dar melhor posição social. Essas atitudes contam também com a falta de educação escolar e cultura, para entender que devemos valorizar as nossas ancestralidades.

   A partir dessa simples observação, numa unidade do CRAS, de periferia predominantemente pobre, os fatos ali testemunhados nos faz constatar que os dados sobre cor da pele do homem ou da mulher no Brasil são falhos e não batem com a realidade.

   Essas posições nos fazem refletir sobre a questão da falta de instrução e cultura que leva a pessoa a negar sua verdadeira identidade. As escolas de hoje precisam conscientizar as crianças a valorizar e a assumir o que elas são, especialmente em termos da cor da pele.

    Para não haver constrangimentos desse tipo, como do beneficiário dos programas dos governos, que se irritou ao ser perguntado sobre sua cor, melhor que esse item sobre raça fosse retirado dos formulários das unidades voltadas à assistência social.

  Diante daquilo tudo – foi até uma manhã proveitosa em forma de aprendizagem sobre o comportamento do ser humano – escutei uma pérola da nossa língua portuguesa que há muito tempo não ouvia. Vez ou outra nos deparamos com coisas inusitadas. É a vida como ela é, como bem descreveu o escritor Nelson Rodrigues em suas crônicas.

Entre uma conversa e outra, uma atendente saiu com seu exibicionismo de, “entretanto, porém, todavia” bem postado. No momento dei vontade de rir porque achei fora do contexto e ali naquele ambiente não tinha pessoas cultas para entender aquele conjunto de conjunções adversativas, indicando ideia de oposição ou quebra de expectativa.

   Não resolvi o que queria porque tinha que receber apenas um salário mínimo da minha insignificante aposentadoria, para ser contemplado em meu pedido (muitos são beneficiados com seu jeitinho desonesto brasileiro), mas, mesmo com tanto sacrifício de ter acordado cedo, ganhei a manhã naquele laboratório inusitado de contrastes.

Devo ser burro mesmo! Demorei muito tempo para compreender o porquê de terem apelidado Vitória da Conquista de a “Suíça Baiana”. Havia muita coisa que não batia em minha cachola nordestina e terminei desvendando esse encantado mistério elitista e estilista.

Na verdade, deve ser em referência à Zona Leste onde a classe social é mais alta e possui melhor estrutura em termos de equipamentos nas áreas da educação, da saúde, da economia e da cultura.  As decisões políticas sempre partem de lá, a menina dos olhos dos prefeitos e políticos.

A cidade está dividida em duas pela Avenida Integração (a Presidente Dutra), ou Desintegração mesmo. A Zona Oeste, na boca do sertão catingueiro, é o “Haiti” pobre, separada da bela e desenvolvida “Suíça Baiana”.

A chamada “Integração” é como uma fronteira entre dois países, um dos primos ricos e o outro dos pobres. Poderia até colocar um Posto, ou Alfândega, no antigo prédio do Ibama (tanto que seja reformado), com a exigência de Passaporte ou Visto de entrada, com limite de permanência documentada.

– É, meu amigo, seu Visto aqui já está vencido. Precisa atualizar, mas vou deixar passar só esta vez – diz o guarda do Posto em tom de intimidação e desdém. Ainda interroga o que o moço (a) vai fazer do outro lado, se a negócio ou a turismo.

Na “Suíça” daqui é onde está localizado o maior PIB (Produto Interno Bruto) do município, com a concentração das maiores lojas e empresas de prestação de serviços, a Prefeitura Municipal e suas secretarias, duas universidades, uma estadual e outra federal, sem contar as faculdades dos ricos, o Centro Estadual de Cultura, o Parque de Exposições que agora sedia a festa do São João descaracterizado, dentre outros equipamentos de importância.

É lá também onde estão a praça mais bonita e bem cuidada, a Olívia Flores, o Candeias e adjacências, com seus bares, restaurantes e cafés mais chiques e caros, as adegas de vinhos, as livrarias, o Centro de Convenções Divaldo Franco, as rádios e os canais de televisão, os dois shoppings center, os melhores supermercados, o sistema financeiro bancário, a Biblioteca e o Arquivo Municipal, a Câmara de Vereadores, os dois museus que não são municipais, o Cristo da Serra do Periperi e os principais comitês partidários.

No “Haiti” do Oeste é bem visível a desigualdade social por metros quadrado, a começar pelos bairros mais periféricos e pobres, inclusive geradores de violência onde temos o Batalhão da Polícia Militar e o Corpo de Bombeiros. Os jardins são maltratados, predominando mais lixo e matagais de terrenos abandonados.

Também não é tanto assim cara pálida! Temos aqui algumas coisas de destaque, como o IFBA, o Espaço Glauber Rocha subutilizado, um hospital maternidade, a Lagoa das Bateias que há pouco tempo era só lama e esgoto, o Colégio Caic, o SESC, o Seminário dos Capuchinos, algumas avenidas como a Frei Benjamim, A Sérgio Vieira de Melo, a Paulista, a tradicional Feirinha do Bairro Brasil e a Feira do Rolo.

Como sou meio rebelde e o meu padrão não mais se adequava ao “país” dos endinheirados, fui expulso da “Suíça Baiana”, mas de ousado trouxe o Espaço Cultural e o nosso Sarau A Estrada para o “Haiti”, que continua firme e até vai realizar um evento do lado de lá. Estamos até solicitando o passaporte para nos apresentar na “Suíça” da Praça Nove de Novembro.

Agora me sinto em meu devido lugar e até realizado em ver de perto minhas origens agrestinas do Nordeste. A “Suíça” de lá tem mais uma cara sulista ou de centro-sul. Muitos até nem se consideram nordestinos. Ah, ia quase esquecendo de lembrar que a maioria dos estradeiros do sarau é da “Suíça” e atravessa a fronteira para as nossas noites culturais.

(Chico Ribeiro Neto)

Aquele menino tinha a maior vontade de quebrar o braço, mas só conseguiu quebrar a cabeça.

Achava lindo braço na tipóia, todo mundo perguntando como foi e as meninas assinando no gesso .

Quebrar o braço tinha muito mais charme, um deles era ter que escrever e comer com a mão esquerda. “Dói?” , perguntava uma garota, enquanto outra queria saber como é que é pra tomar banho. Mas eu não tive essa sorte.

Jogando “baba” nos paralelepípedos da rua Gabriel Soare,s, em Salvador, o menino arrancava a cabeça do dedão, ralava o joelho ou o cotovelo nas acirradas disputas da bola.

Uma vez, o menino deu um “banho de cuia” (o atual “chapéu”) em “Mondrongo'”, gritou “viu, puta?” e foi imprensado no muro pela raiva do adversário. Ganhou a disputa da bola e também um grande galo na testa com a porrada na quina do muro.

Aí veio um corte no pé. “Géo Beleza”, de saudosa memória, tinha uma catraia, um pequeno barco a remo, e fomos da praia do Unhão até o Forte São Marcelo. Dentro do forte, naquele tempo abandonado e com muito lixo, pisei num fundo de copo bem afiado que atravessou a sandália japonesa (atual havaiana) e me fez um bom corte na sola do pé.

Com a minha camisa, amarrei o pé que sangrava muito e voltamos a remo até o Unhão.

Minha mãe Cleonice tinha pensão, um dos hóspedes era estudante de Medicina e disse que eu não precisava tomar pontos. Fez com muito esparadrapo o que chamou de “ponto falso” e estancou o sangue. Fiquei puto, pois queria mesmo era tomar pontos pra ter mais o que contar.

Tudo se curava com Merthiolate e alguns gritos do ardor do medicamento. Aí  a gente cresce e aparece o ferimento da alma, mais difícil de curar e pior do que um encontrão de “Mondrongo”.

(Veja crônicas anteriores em leiamaisba.com.br)

  Com a escassez de craques dribladores e inteligentes da cabeça, com a bola no pé – somente dois ou três nesta Copa – tendo em vista que os outros não passam de grandalhões centroavantes de quase dois metros de altura fazedores de gols, o nosso futebol perdeu seu espetáculo arte daquele gingado malicioso, “pra lá e pra cá”, confundindo os adversários. Cadê aquele futebol cadenciado e bonito de se ver, com lances e dribles estonteantes?

  Como apreciador dessa modalidade (já fui jogador quando jovem), o nosso futebol perdeu seu espetáculo, especificamente nesta competição de 2026, e se tornou uma prática esportiva mecânica-tecnológico de força física, de passes longos e errados, falta de domínio da redonda, sem falar de bolas que voam no ar e atravessam estádios.

  Nem vou aqui comentar sobre a seleção brasileira onde todos são do mesmo nível, com um pouco mais alto do Vinícius Júnior – o Neymar já se foi como último dos moicanos – porque não temos craques como naquelas épocas passadas. Na partida de ontem (quarta-feira, dia 24/06), duas falhas clamorosas do goleiro da Escócia ditaram o resultado. Pelo que já assisti, não me arrisco apontar as equipes finalistas.

 As seis últimas copas, esses elencos da “terra das chuteiras”, não mais me empolgam e não alimento ilusões, principalmente este que aí está. Não entro nessa onda da televisão exclusivista que tenta empurrar goela abaixo um futebol casca dura.

 Desde 1962 que acompanho as copas com grandes craques que foram desaparecendo e atualmente são raros, a contar nos dedos. No início era tudo pelo radinho de pilha, mas, mesmo assim era emocionante. Foi em 1958 que o Brasil perdeu o complexo de vira-lata, de inferioridade, carimbado por Nelson Rodrigues.

  No Brasil, os autores dessa reviravolta foram Pelé, Garrincha, Didi, Zagalo e tantos outros que vieram em seguida, como em 1970, com Tostão, Jairzinho, Dirceu, Rivelino, Carlos Alberto, Clodoaldo e o próprio Pelé. Tivemos ainda Sócrates, Zico, Falcão, Romário, Bebeto, Ronaldinho Gaúcho, Ronaldão e outros que nos encantaram.

O tempo foi passando e o futebol foi deixando de ser espetáculo e arte, para ser um jogo mecânico e monótono, como nessa Copa de 2026. A impressão é que, de uns anos para cá, houve uma seca danada e acabou com a safra de craques.

  A FIFA (a Federação Internacional de Futebol) introduziu muitas mudanças, principalmente nas regras e ampliou o número de países participantes para dinamizar o esporte mais popular do mundo. Algumas transformações foram benéficas e outras polêmicas, como esse tal de VAR. O milimétrico impedimento deveria deixar de existir.

   No caso dessa atual, com mais nações, para ganhar mais dinheiro, nessa embolada de normas, houve uma grande contradição na ideia de tornar a partida mais dinâmica com mais bola rolando, que foi a criação do tempo técnico para “hidratação” (dois) de três minutos e mais o intervalo de 15. Isso mais parece imitação do voleibol.

 Essas paradas representam o contraditório com as regras da cobrança de lateral onde o atleta só tem cinco segundos para arremessar a bola, o mesmo com o goleiro, e o jogador caído no campo, atendido pelo médico, tem que sair do gramado e esperar um minuto para retornar à peleja.

  Ora, as paradas desnecessárias – antigamente num calor de mais de 30 graus, o jogador só tinha o clássico intervalo e ninguém desmaiava em campo – só servem para esfriar o ritmo do futebol, dos torcedores nos estádios e os que estão na tela, sem falar na vantagem para quem está perdendo e sendo sufocado no ataque. Isso não é bom até para os atletas que estão com o sangue aquecido e de repente esfria.

   Nos últimos 30 ou 40 anos, o que mais me chama a atenção é a evolução do futebol africano e de alguns asiáticos que deixaram de ser ingênuos e competem de igual para igual com as tradicionais seleções, inclusive as europeias, fontes de treinamentos para eles que atuam em muitos clubes daquele continente.

  No entanto, o mal é que aprenderam em escolas mecânicas e ainda cometem erros de amadores. Como armas, para neutralizar o adversário, ainda usam a força física e a velocidade. Ainda deixam a desejar. Mais para a frente, tem tudo para ser um futebol só seu e até ser campeão.