Fernando Pessoa

Ó mar salgado, quanto do teu sal

São lágrimas de Portugal!

Por te cruzamos, quantas mães choraram,

Quantos filhos em vão rezaram!

Quantas noivas ficaram por casar

Para que fosse nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena

Se a alma não é pequena.

Quem quer passar além do Bojador

Tem que passar além da dor.

Deus ao mar o perigo e o abismo deu,

Mas nele é que espelhou o céu.

Não me venha colocar a culpa nas tempestades da natureza que saiu arrastando tudo na cidade de Petrópolis (Rio de Janeiro) e vem provocando enchentes gigantes em várias partes do Brasil, deixando um rastro de destruição! A mídia costuma anunciar que os temporais inesperados causaram danos materiais incalculáveis e milhares de mortes.

Deveria dizer que a estupidez do homem é a maior culpada de tudo isso que vemos nas tristes imagens. Dizer sim, que são tragédias anunciadas, porque há anos, ou séculos, o ser humano vem destruindo o meio ambiente. A natureza apenas reage às provocações, e as catástrofes não passam de consequências das perversidades humanas. Só os brutos não enxergam isso.

Todos nós somos culpados porque elegemos governantes safados que nem estão aí para proteger as áreas degradadas que já sofreram estragos no passado. Todas as vezes que acontecem as tragédias, logo em seguida aparecem nas telas os “milhões de reais que serão liberados para reparar os danos, mas os recursos somem nas próprias enxurradas.

Os especialistas e ambientalistas sabem muito bem (qualquer leigo também) que há anos as construções foram feitas em locais inadequados, as chamadas áreas de alto risco, que vão ceder. A questão é apenas de tempo.

Além do poder público e o setor imobiliário fazerem vistas grossas para essas habitações em morros e encostas perigosas, visando lucros, nunca realizaram obras de proteção. Nada de investimentos em infraestrutura e saneamento.

Agora, depois do leite derramado, não adianta ficar rezando e enxugando as lágrimas, ou rogando a Deus pedindo ajuda. Não foi Ele quem mandou esse sofrimento, e nem matou uns e deixou outros tantos vivos. Não me venham com essa de que foi Deus que assim quis. É até uma burrice assim pensar. É uma maneira de querer apagar a nossa culpa. Enganar a si mesmo.

Como sempre, logo aparecem por todo país as campanhas de solidariedades para os desalojados sobreviventes, como forma de alento, por pouco tempo, mas não se cobra a punição contra os verdadeiros responsáveis criminosos. Em pouco tempo tudo é esquecido. Fazem alguns serviços de limpeza; dão alguns tostões de ajuda; embolsam a maior parte do dinheiro nas burocracias; e as vítimas ficam a ver navios.

As doações não passam de paliativos, e até mesmo esmolas, porque não resolvem o problema daqueles que perderam tudo, principalmente familiares, parentes e amigos. Esses ficam penando nas valas dos esquecidos. Não demora muito e outros temporais acontecem, numa repetição como nos filmes já vistos por várias vezes.

Com o aquecimento global, a ganância do consumismo e a falta de preservação do meio ambiente, a tendência é só piorar. Cada tragédia tende a superar a outra e, mais uma vez, colocam a culpa na imprevisibilidade da natureza, porque nem os serviços atrasados de meteorologia dos homens conseguem fazer mais previsões. A mão estúpida do homem foi tão pesada que as reações do tempo deixaram de ser previsíveis.

Ir a um consultório médico particular para uma consulta já não é nada agradável. Primeiro você é tratado como paciente, porque haja paciência para esperar! Agora, imagine num posto público de saúde onde você escuta papos absurdos que não gostaria de ouvir, principalmente nesses tempos pandêmicos e negacionistas! Como a maioria dos brasileiros, meu plano é o SUS, meu amigo! Só isso basta!

Logo cedo, entre seis e sete horas da manhã passo pela recepção que me coloca numa triagem na sala de uma enfermeira, para depois aguardar o médico que está marcado para chegar às nove horas, mas só começa a fazer as chamadas depois das dez. Não adianta esquentar a cabeça, ou reclamar.

Minha pressão registrou certa alteração no aparelho. Os números não mentem. Não dou muita importância. Depois normaliza. Sempre levo um livro para passar o tempo e me acalmar, mas com os ouvidos (um não estava bem) atentos aos movimentos e às conversas que rolam. Vício de jornalista.

Não existe o devido distanciamento, e logo o posto vira uma aglomeração de entra e sai de funcionários por salas diferentes e usuários misturados com o local de vacinação. O sistema é bruto!

É um tal de entrar e sair das portas que até me dá uma agonia. É muito papel e burocracia! Sento numa fileira de cadeiras vazias e abro o livro para minha leitura. Não demora muito e duas senhoras sentam ao meu lado. Fico prensado ao meio. Elas percebem que não estou para conversa, mas sinto que vai sair resenha. Uma me pergunta se vou ao médico. Respondo laconicamente que sim.

– O calor está demais, né comadre, e pior ainda para a gente nessa idade da menopausa. É uma quentura por dentro! Fale não, comadre – diz uma para outra. Dá vontade de rir, mas continuo calado, lendo meu livro. Lá se foi minha concentração! Penso comigo: Vem mais coisa por aí.

– Comadre, essas vacinas não servem pra nada! É coisa de político, peixe grande entre eles! Olha comadre, minha avó de 80 anos tomou a vacina e até hoje está com o braço duro. Conheço uma pessoa que se vacinou e logo depois teve um infarto. Essas vacinas estão matando gente!

– É comadre, sei de dois conhecidos que receberam as duas doses e pegaram a danada da covid – responde a outra, para acrescentar que um não teve muitos problemas de saúde, mas o outro, que sofria de diabetes, foi internado. Deu vontade de contra-argumentar, mas recuo. Melhor não!

– Só Deus, comadre, porque essas vacinas não valem nada! Começo a ficar irritado com os absurdos negacionistas. Lembro do Bozó, mas procuro me controlar e me agarrar ao meu sábio silêncio. Pensei em sair do lugar, mas seria falta de educação, e poderia até ser recriminado com palavrões.

– Onde já se viu, comadre, esse pessoal do governo do estado pedir cartão de vacinação para entrar numa repartição! Isso tá fora da lei – protestou. Não aceite isso comadre!

O funcionário do posto foi até a fila de vacinação para tentar manter uma certa distância entre as pessoas, mas não estava sendo compreendido. Resistência!  Um cara foi logo dizendo que não ia sair dali. Não se sabe no que deu nesse povo. Deve ter sido a infiltração do mau exemplo que vem lá de cima do capitão-presidente.

– Tá vendo aí, não adianta comadre, junto ou separado, a covid pega do mesmo jeito – apontou a comadre ao lado para o agente de saúde que estava procurando colocar ordem na fila, para evitar ajuntamento.

Nem percebi, e logo as duas se foram. Ah, uma foi para o dentista. A outra conversadeira, nem sei. Que alívio! Estou livre das barbaridades! Meu ouvido esquerdo começa a zunir. Ele está entupido e surdo, mas o outro ainda está funcionando. Deu para captar as conversas atravessadas.

Olho o relógio, e os ponteiros marcam próximos das dez horas. O tempo não para. Estava impaciente, decidido a ir embora. Nisso, passa a enfermeira e pergunto quando o médico, ou a média, ia me chamar.

– Tenha paciência, meu senhor! Não vai demorar! Já estava ali há mais de três horas, e nada. Dei uma pausa na leitura. Passa um rapaz, visivelmente homossexual, esbanjando sua descontração de não paciente sisudo como eu, e diz que meu livro é bonito. Pela capa (o livro estava fechado em minha mão) ele viu que era “Escravidão”, de Laurentino Gomes. Pensei em responder que não existe livro bonito, mas bom ou mal escrito.

Levantei um pouco para esticar as pernas. O rapaz, que depois descobri, foi lá para se vacinar, e não demonstrava muita preocupação com os problemas da vida. Senta no mesmo lugar em que estava e toca a ligar. Corri as vistas, e observei que a maioria conduzia um celular na mão. O jovem parecia falar com a mãe, uma tia ou com a avó.

No meio da conversa, contou que no colégio, ou faculdade, entrou no banheiro das mulheres por engano. Isso levou uns três ou cinco minutos para explicar sobre aqueles desenhos-letreiros de feminino e masculino que colocam nas portas dos sanitários. Tem símbolos confusos e até em inglês. Melhor falar toilette, que fica mais civilizado e bacana.

Como seu argumento de ter adentrado no banheiro feminino por equívoco não convenceu, o rapaz levantou-se, foi até a porta dos sanitários do posto de saúde, e tirou uma foto para enviar. Hoje a tecnologia oferece essa rapidez através da imagem virtual. O processo é instantâneo. Do outro lado, a mulher disse que não estava podendo abrir o arquivo. Percebi que o moço ficou desapontado. Pela conversa, supus que a pessoa estava internada em algum hospital.

Confesso, e bem sabe quem conhece meu temperamento, que não estava mais suportando ficar mais ali. A decisão era desistir da consulta, mas, para minha sorte, a médica, finalmente, me chamou. Já eram dez e meia.

Sai dali pensando um monte de coisas, como na ignorância do nosso sofrido povo, nas questões sociais de tantas desigualdades, num Brasil ainda atrasado que pouco cuida dos seus filhos, nessa pandemia que parece não mais se acabar, na minha própria impotência como cidadão e nessa outra pandemia da tal fake news que se alastrou por todo país, tirando a vida de muita gente.

Nesses tempos tão bicudos de destruição da nossa cultura através da censura e do corte de verbas; de imitação e repetição dos costumes e hábitos estrangeiros, principalmente originários dos Estados Unidos; de tanto lixo musical; de desprezo pela literatura e outras linguagens artísticas, o Brasil precisa de um novo movimento, de um novo grito de liberdade e de uma nova Semana de Arte Moderno de 1922, que aconteceu há 100 anos no Teatro Municipal de São Paulo, entre 13 e 18 de fevereiro.

Comemorar é memorar, mas como vamos comemorar um episódio tão significante para a nossa cultura, se a nossa arte está se deteriorando nos museus que, inclusive, estão sendo incendiados por falta de uma política pública de preservação, se o nosso patrimônio material e imaterial não está recebendo o devido apoio do poder dos governantes, se o incentivo limitado à produção artística está sendo condicionado à uma adesão às diretrizes ideológicas fascistas de extrema-direita?

Precisamos do grito de liberdade de um Oswald de Andrade, de um Mário de Andrade, de um Menotti Del Picchia, de um Heitor Villa-Lobos, de um Brecheret, de uma Anita Malfatti, de uma Tarsila do Amaral, de um Di Cavalcanti, de uma “Pagu”, de um Manuel Bandeira, Guilherme de Almeida, Ronald de Carvalho e até de um Graça Aranha contra todo esse retrocesso que está deixando o Brasil na contramão da cultura e das artes.

Precisamos de novos manifestos, como do “Pau-Brasil” (1924) e do “Antropofágico” (1927) de Oswald com sua inquietude e agitação; de um “Brasil Desvairado”, como a “Paulicéia Desvairada”, de Mário que, apesar de terem saídos do ventre da burguesia, tiveram a coragem de colocar o dedo na cara, ou na ferida da própria burguesia.

A Semana de Arte Moderna de 22 fez uma ruptura com o passado e com a cultura europeia, para abraçar e comer o nosso nacional, não com esse ufanismo delirante fascista atrasado. Naquela época, Oswald, Anita e Tarsila beberam das fontes do vanguardismo futurista europeu, mas fizeram suas artes voltadas para valorizar o que era nosso, conectados com a nossa realidade brasileira.

Hoje precisamos romper com essa imitação da cultura norte-americana que absorve nossos jovens para adorarem, idolatrarem e apreciarem seus grandes heróis (super-homem, homem aranha, hulk, batman, mulher maravilha), esquecendo-se do nosso potencial cultural e do nosso rico folclore. Ninguém fala mais em Saci, de Curupira e das lendas amazônicas, gaúchas e nordestinas (Câmera Cascudo).

Nosso português está sendo vilipendiado, depenado e substituído por termos e letreiros inglesados. Nas redes sociais aparecem um horror de códigos. Nas portas das lojas, só nomes em inglês. Não se fala mais em seminários, mesas-redondas, encontros, conferências e congressos. Os cabeçários dos folhetos, nomes em camisetas e até cartazes (banner) são escritos em inglês.

Tivemos grandes movimentos entre as décadas 50, 60 e 70, inclusive com a Tropicália, a Bossa Nova, Clube da Esquina (Chico, Caetano, Gil, Milton Nascimento, Ferreira Gullar, Edu Lobo, Geraldo Vandré, a turma do Pasquim) e tantos outros, que se miraram na Semana de Arte Moderna, que deu cara ao nosso modernismo, mas se foram com a ditadura. Não mais aquela mesma efervescência cultural, com conteúdo.

Por tudo isso e mais, é que precisamos de um novo movimento que lembre o centenário da Semana de Arte Moderna de 22, ainda mais consistente e revolucionário. De lá para cá, nesses 100 anos, nossa sociedade passou a se lambuzar no óleo sujo do consumismo e entrou em decadência em termos de pensamento, conhecimento e saber. Nos tornamos uma sociedade alienada.

A burguesia de hoje não difere muito da de 1922. Os coronéis dos tempos atuais continuam sendo os mesmo dos anos de 20 e 30. A diferença é que os de hoje usam métodos mais sofisticados, especialmente digitais virtuais mentirosas e enganosas, para fazerem suas malandragens políticas de perpetuação da elite burguesa oligárquica. Está aí a compra de votos por outros meios. Mais do que homenagear, o Brasil precisa de uma nova Semana de Arte Moderna.

De espírito irrequieto, revolucionário e um artista atribulado, José Oswald de Sousa Andrade (1890-1854), nascido em São Paulo, de família rica, lembra muito o nosso baiano cineasta Glauber Rocha por suas fortes críticas à sociedade burguesa, cada um dentro do seu devido tempo. Temperamentos parecidos

Como descreve o crítico literário Alfredo Bosi (História Concisa da Literatura Brasileira), Oswald representou em seus altos e baixos, a ponta de lança do espírito da Semana de Arte de 1922, a que ficaria sempre vinculado, tanto nos seus aspectos felizes do vanguardismo literário quanto nos seus momentos menos felizes de gratuidade ideológica.

Diria que Oswald sempre teve uma personalidade forte, “brigão”, intrépido e um campeão no lançamento de manifestos, destacando o “Pau-Brasil”, em 1924 e o “Antropofágico” em 1928. Bebeu da fonte do futurismo ítalo-franco, mas renegou as ideias fascistas de Marinetti, um dos criadores desse movimento.

Oswald fez o ginásio no Colégio de São Bento e Direito na sua cidade. Viajou para Europa (Paris) em 1912 e trouxe em sua bagagem muitas ideias revolucionárias, em alguns momentos de cunho anarquista, mas sempre em defesa da cultura nacional, sem ufanismos patrióticos. De volta a São Paulo fez jornalismo literário e trabalhou em vários periódicos.

Quando da exposição de Anita Malfatti, em 1917, e na Semana da Arte, foi um defensor feroz da artista quando ela foi tripudiada num artigo escrito por Monteiro Lobato. Em sua aproximação com Mário de Andrade, Di Cavalcanti, Menotti Del Picchia, Guilherme de Andrade e outros, passou a ser grande animador do grupo modernista e da Semana de 22, como bem assinala Alfredo Bosi.

De acordo com o próprio Bosi, o período de 1923/30 foi marcado pela sua melhor produção modernista, no romance, na poesia e na divulgação de programas estéticos nos manifestos “Pau Brasil” e “Antropofágico”. Fez várias viagens à Europa onde amadureceu seus conhecimentos. Depois da queda da Bolsa de Valores e da Revolução de 30 atravessou um período de crise financeira.

“Dividido entre uma formação anárquico-boêmia e o espírito de crítica ao capitalismo, que então se conscientizava no país, Oswald pende para a esquerda e adere ao Partido Comunista, também fundado em 1922”. Compõe o romance de auto sarcasmo “Serafim Ponte Grande 28-33, (teatro) participante em “O Rei da Vela”, de 37 e lança o jornal “O Homem do Povo”. Em 1945, no entanto, afasta-se da militância política, ano em que concorre à Cadeira de Literatura Brasileira na Faculdade de Filosofia da Universidade de São Paulo. Com uma tese sobre a “Arcádia e a Inconfidência”, obteve o título de livre-docente.

O irrequieto artista candidatou-se, por duas vezes, a uma cadeira na Academia Brasileira de Letras, mas não era bem visto pelos seus pares. A menos de um decênio de sua morte, em 1954, aos 64 anos, segundo Bosi, sua herança é valorizada pelas vanguardas concretistas de onde provém a mais entusiástica bibliografia oswaldiana, com uma vasta obra, como Théatre Brésilien, Mon Coeur Balance em colaboração com Guilherme de Almeida.

Dentre suas obras, ainda podemos destacar Os Condenados, 1922, Memórias Sentimentais de João Miramar, 1924, Manifesto da Poesia Pau Brasil, 1924, A Estrela de Absinto, 1927, Primeiro Caderno do Aluno de Poesia Oswald de Andrade, 1927, Manifesto Antropofágico, 1928, Serafim Ponte Grande, 1933, a Escada Vermelha, 1934, o Homem e o Cavalo (teatro), 1934, O Rei da Vela (teatro), 1937, entre outros.

Alguns fizeram parte da sua Trilogia do Exílio, como Os Condenados, A Estrela de Absinto e A Escada Vermelha, composta ao longo de 15 anos de experiências. São livros que se ressentem de uma atitude antiquada, num escritor que conheceu o que é ser moderno, em face da linguagem romanesca e do trato das personagens, conforme avaliação de Alfredo Bosi.

Para Antônio Cândido, há nele um gongorismo psicológico, uma tendência para acentuar, em escala fora do comum, os traços psíquicos de uma personagem; os seus gestos, as suas tiradas, as suas atitudes de vida. “As pessoas neste livro (Os Condenados), são pequenos turbilhões de lugares-comuns morais e intelectuais”.

Em “quando tudo isso vai se acabar” foi título de um recente comentário feito por mim sobre os estragos que esse estranho vírus chamado Covid-19 provocaram em nossas vidas, não somente em termos de milhões de mortes que abalaram nosso planeta, mas também das interrupções dos nossos encontros e atividades. Estava aqui lembrando que, justamente no dia 7 de fevereiro de 2020, realizamos nosso último Sarau Colaborativo, em nosso Espaço Cultural A Estrada, cujo tema principal foi “Carnaval”. Portanto, são dois anos sem o nosso saudoso Sarau que, além da diversão e da confraternização, nos oferecia a troca de conhecimento e saber através das discussões, da música, da poesia, da contação de causos e do intercâmbio de ideias.  De lá para cá, tentamos duas vezes nos intervalos dos ciclos de baixas da pandemia, mas, infelizmente, não deram certo. Confesso que o nosso acervo, ou o nosso espaço cultural, sente um grande vazio espiritual, e os próprios escritores e toda arte que nele habitam dizem o mesmo. Tudo é uma solidão sem aquelas energias que transmitiam mais vida naquelas noites etílicas do respirar cultural. No lugar de quando esse vírus vai se acabar, indagaria se o nosso Sarau se acabou? Ainda existe espaço para Ele? Irá retornar com a mesma força de antes? Quando? São várias as interrogações, e uma delas é se as pessoas, com as quais convivemos por dez anos, ainda estão interessadas em reativar nossos encontros, ou simplesmente foi “amor eterno enquanto durou”, como sentenciou o poeta cancioneiro Vinícius de Morais? A reflexão e as respostas deverão ser respondidas pelos próprios participantes que construíram esse lindo elo. Será que ele foi partido?

Mário Quintana

Da vez primeira em que me assassinaram

Perdi um jeito de sorrir que eu tinha…

Depois, de cada vez que me mataram,

Foram levando qualquer coisa minha…

E hoje, dos meus cadáveres, eu sou

O mais desnudo, o que não tem mais nada…

Arde um toco de vela, amarelada…

Como o único bem que me ficou!

Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada!

Ah! Desta mão, avaramente adunca,

Ninguém há de arrancar-me a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do horror! Voejai!

Que a luz, trêmula e triste como um ai,

A luz do morto não se apaga nunca!

Este poema está no livro Mário Quintana “Prosa e Verso”. São textos variados

Há dois anos escrevi um texto poético perguntando a esse bicho de olhos rasgados e coroa de espinhos “Quem é Este Coronavid?, que se transformou num vídeo, e dele, muitos outros geraram um curta-metragem. inscrito e classificado entre os ganhadores num edital da Prefeitura de Vitória da Conquista através da Lei Aldir Blanc.

Esse vírus se transformou em muitas outras variantes do alfabeto grego, e hoje estamos convivendo com a terceira onda da ômicrom. Virou o planeta de cabeça para baixo e já ceifou a vida de mais de cinco milhões de habitantes, dos quais mais de 635 mil só no Brasil. Dele não podemos dimensionar a quantidade de lágrimas que já provocou em milhões que ficaram viúvas, viúvos e órfãos de pais e mães.

A ciência deu o nome de Covid-19, que não só matou e deixou sequelas com sua agressividade terrível, mas também criou um emaranhado de ideias, umas mais lúcidas e outras cheias de intrigas negacionistas, fake news, sofismos e até fez separar famílias e amigos quando se inventou vacinas para neutralizar o maldito. Tirou crianças e jovens das escolas, atrasando seus tempos de conhecimento e saber. Oh quanto estrago!

Varreu mentes e invadiu todos países da terra e, com sua impiedade cruel, eliminou mais pobres que ricos. Deixou um rastro de desigualdades sociais, com muita pobreza e miséria, principalmente nos países mais vulneráveis. Inoculou o estresse, o desespero, o fanatismo religioso e conflitos existenciais. As pessoas passaram a usar máscaras nas ruas, ônibus, trens e metrôs como se fossem robôs em filmes de ficção.

Há dois anos de terror, quando você foi chamado até de “gripezinha” por uma tal capitão-presidente, hoje pergunto quando tudo isso vai se acabar? Até quando vamos continuar nessa procissão de sofrimentos, lamentos, desagregação e confusão? Até quando vai nos jogar uns contra os outros? Será castigo contra nossos pecados por maltratar tanto o meio ambiente?

Por falar em natureza, sua voraz sede de morte, em forma de pandemia, produziu mais um agravante de lixo proveniente dos resíduos de objetos usados para combater seu avanço, como agulhas, seringas, caixas coletoras, aparelhos, plásticos, embalagens de medicamentos e outros itens. Qual destino de tudo isso?

A Organização Mundial da Saúde ressalta a ameaça ao meio ambiente, devido ao perigo da proximidade das pessoas aos depósitos de lixões. Calcula-se que já foram gerados mais de 2,6 milhões de toneladas de material plástico e 731 mil litros de compostos químicos nesses dois anos, com tendência de aumento.

De acordo com dados das Nações Unidas, já se foram 140 milhões de kits de testes de detecção, além de mais de oito bilhões de doses de vacinas. Lá se foram 1,5 milhão de equipamentos de proteção, usados pelos profissionais da saúde, algo superior a 87 mil toneladas. Tudo isso está sendo despejado nas periferias das cidades e proximidades de mananciais hídricos, podendo causar mais doenças.

Mais uma vez, dentro da minha mais profunda angústia, indago aos deuses quando tudo isso vai se acabar, se nem a ciência e os mais sábios especialistas infectologistas sabem responder? A literatura continua a narrar sua saga; tenta interpretar seu caminho e origens; sua evolução repentina; e os poetas cancioneiros a entoar na viola sobre seu enigmático poder de desafiar nossa vã filosofia.

Quando tudo isso vai se acabar? Até quando vai nos atacar e nos deixar enjoados, cabeça e intestino congestionados, cérebro confuso, indisposto, moleza no corpo dolorido, pulmões ofegantes, sem o ar que respiramos, sem paladar e olfato, sem falar na intubação de milhões até a morte? Ele nunca se vai totalmente porque sempre nos deixa sequela para ser tratada.

Quando tudo isso vai se acabar? A pergunta pode até ser título de uma canção de lamento em forma de blues, um rock, um galope em busca do final da jornada, um samba, um fulk de Boby Dylan, um rep, um sertanejo triste ou até mesmo um arrocha sofrência. Não importa o ritmo ou a melodia. O que mais importa é que ainda temos a arte que é vida e nos faz mais vivos, com mais força para vencer essa peste, não com a negação dela.

Uma está sempre superando a outra, numa cadeia de banalização que nos deixa envergonhados de sermos brasileiros. Estou falando das barbaridades praticadas pelos seres humanos que se acham civilizados porque têm um celular na mão para manipular cegamente as mentiras nas redes sociais, de uma internet que tornou o planeta mais imbecil.

Não existem palavras mais duras e ásperas para descrever o quadro de uns brutamontes com um porrete na mão socando um congolês até à morte numa praia do Rio de Janeiro. As imagens correram mundo para nos cravar a pecha de selvagens que se acentuou nos últimos três anos com um capitão-presidente que destila ódio, xenofobia, homofobia, racismo e diz que quanto mais armas nas mãos, mais segurança.

Não tenho nenhuma vergonha de afirmar que, diante de tanta barbárie, tenho hoje vergonha de ser brasileiro. Esse, na verdade, não é o meu pais do homem cordial descrito pelo pensador Buarque de Holanda, em “Raízes”. Cordial vem do latim cord, coração, que está sujeito a emoções sentimentais boas e ruins, mas atingimos o ponto crítico da barbárie.

Essa barbárie brasileira não está somente no bastão daqueles indivíduos que despejaram toda sua raiva numa pessoa indefesa caída no chão. É como se eles estivessem descarregando todos problemas sociais e injustiças de um país num único ser que também é vítima dessas mazelas. Aquela cena macabra representa uma carga de rancor e frustração armazenados no íntimo de cada um.

Os algozes são também dignos de pena e vítimas de um sistema bruto que há séculos impera neste país. Não estou aqui fazendo o papel de advogado de defesa de uma barbaridade, mas apenas retratando a nossa realidade. A própria indiferença já é uma barbaridade.

A indiferença dessa sociedade selvagem que diz que “bandido bom é bandido morto”, que ignora a morte de Marielle Franco, do homem negro que foi alvejado pelo sargento por aparentar ser um bandido, de tantos travestis e homossexuais espancados e mortos, é também uma barbaridade.

A indiferença quanto as falas preconceituosas e genocidas negacionistas que negligenciam a pandemia da Covid e ainda atrasa o processo de vacinação, é também uma barbaridade e prova de que não somos nada civilizados.

São bárbaros os que acham que deixar de vacinar é um ato de liberdade individual, uma simples questão de opção. São bárbaros também aqueles que negam a ciência e disseminam fake news. A falta de indignação contra a barbárie é em si uma barbaridade. Estamos ainda muito longe de alcançarmos a tão propalada civilidade. Não é a tecnologia que nos dá isso.

Carlos González – jornalista

A celeridade que levou a prefeita Sheila Lemos a decretar ponto facultativo (artifício usado pelo gestor público para a palavra feriado) nos dias em que algumas cidades brasileiras promoveriam o Carnaval deste ano, deveria ser adotada na elucidação de problemas que necessitam da mais urgente intervenção da Prefeitura de Vitória da Conquista, como a saúde pública nesses tempos de pandemia.

O decreto que se estendeu ao comércio provocou imediato protesto da Câmara de Dirigentes Lojistas (CDL), da qual a prefeita é membro, vai contribuir, sem dúvida, para a queda de faturamento do pequeno empresário, sendo que muitos deles já fecharam as suas portas.

O observador atento já deve ter percebido que a economia em Vitória da Conquista está estagnada, com exceção da construção civil, não por culpa exclusiva da Covid-19 e sua variante Ômicron. A feira agropecuária não se realiza há quatro anos, num terreno que tem as condições para receber os estandes de venda e de entretenimento.

Nossos vizinhos, com menos e recursos e mais disposição para o trabalho, estão ocupando o espaço deixado pelo empresariado conquistense. Cito apenas dois exemplos: a cafeicultura em Barra do Choça, cuja produção está sendo exportada para o exterior; a vinicultura em Mucugê, que acaba de anunciar a fabricação de vinhos com a mesma qualidade do Malbec, de Mendoza, na Argentina, abrindo também o caminho para o enoturismo na região.

Saúde é prioridade

O Ranking da Competitividade dos Municípios, uma ferramenta criada com a finalidade de analisar o desempenho da administração pública, ao mesmo tempo que presta orientação aos prefeitos, acaba de publicar sua segunda edição. Sua temática, com 13 pontos, foi desenvolvida por uma equipe de especialistas, em 411 municípios com mais de 80 mil habitantes, correspondente a 59,75% da população do país (126, 52 mi).

Vitória da Conquista ficou na posição número 219. Poderíamos comentar aqui diversos temas de relevância para o município e que devem merecer o devido cuidado de Sheila e sua numerosa equipe de assessores. Mas a prioridade sempre foi e continua sendo, hoje com mais relevância, a saúde pública, classificada no 339º lugar no Ranking.

A baixa aprovação comprova as imagens exibidas na semana passada por uma emissora de TV, comparáveis ao atendimento que era dado aos feridos nas frentes de batalha nas guerras da Idade Média. Atendidos por três enfermeiros, pacientes amontoados numa pequena sala do Hospital Geral aguardavam um leito de UTI.

Esse desapreço pela população pobre de Conquista ficou evidenciado na gestão passada,  quando a  ideologia se impõe ao atendimento à saúde. O então prefeito Herzem Gusmão, obstinado bolsonarista, travou uma guerra de palavras com o governador Rui Costa, posicionando-se, inclusive, contra a implantação de uma policlínica na cidade.

A vacinação (por justiça, aplausos para o time da prefeita) tem evitado um menor número de óbitos, principalmente entre os idosos. Por outro lado, o setor de marcação de testes está longe dos elogios.

Com os sintomas da Covid-19, meu colega Jeremias Macário relatou neste blog o sacrifício para marcar – os telefones indicados pela Secretaria de Saúde não atendem – o teste, e, posteriormente, para receber o resultado, entregue com a ordem: “Fique em casa”, com um detalhe: sem orientação médica. Nem levaram em consideração os mais de 15 anos que ele passou na chefia da Sucursal de “A Tarde”, promovendo o município e o Sudoeste baiano. Jeremias teve que apelar para a Assessoria de Comunicação da Prefeitura.

Com quase um mês pela frente e cinco dias de folga há tempo suficiente para promover uma excursão às praias ou organizar festinhas carnavalescas em recintos fechados, onde quem estiver com máscara é um “estranho no ninho”. Meus amigos, cuidem-se, porque já se projeta para março um aumento do número de contaminados.